tag:blogger.com,1999:blog-29989542976324450332024-02-07T17:00:26.003-08:00LITERATURA INFANTIL DE AQUÍ Y DE ALLÁLeibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.comBlogger32125tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-26552856203745126882021-06-14T14:16:00.000-07:002021-06-14T14:16:03.257-07:00Roald Dahl: Matilda (1988)<p> El gales de origen noruego Roald Dahl (1916-1990), uno de los más célebres autores de literatura infantil, tuvo una niñez difícil: su padre murió cuando él tenía cuatro años, y poco después lo mismo sucedió con su hermana mayor. Su educación transcurrió en las a veces crueles condiciones de los colegios privados ingleses de aquel tiempo, lo que influyó de manera notable en un aspecto crucial de su obra; el enfrentamiento entre el mundo de los adultos y el mundo de los niños, con todos esos personajes que se dedican, con meticulosidad de auténticos torturadores, a maltratar a los inocentes infantes. Dahl dijo en cierta ocasión que los padres y los maestros son los enemigos de los niños.</p><p>Quizá sea por eso que toda la obra de Roald Dahl escenifica la lucha de la imaginación contra la vulgaridad. A Matilda Wormwood, la encantadora niña de cuatro años y medios con poderes telequinéticos y una insaciable sed por la adquisición de conocimientos que protagoniza esta novela, se la presenta, ante todo, como lectora: así se titula el primer capítulo "La lectora de libros", y ésa precisamente es su característica más asombrosa, mucho más que sus habilidades numéricas y tal vez sólo un poco menos que sus poderes mentales.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRYeUDGXz-fcL80aqQiqfxYr4P7D3xPsCJwRfaXjquZl1gj7qqcdaQi2uIcu3eIEqlOcOccdeYkBwJaREAkVEq8C9d81i6Wk6rTBk5ZXsmxiNSppPb2EjaUw9xtlFF8xhk5_5SaeRemj0/s1024/Matilda-el-libro-691x1024.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="691" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgRYeUDGXz-fcL80aqQiqfxYr4P7D3xPsCJwRfaXjquZl1gj7qqcdaQi2uIcu3eIEqlOcOccdeYkBwJaREAkVEq8C9d81i6Wk6rTBk5ZXsmxiNSppPb2EjaUw9xtlFF8xhk5_5SaeRemj0/w432-h640/Matilda-el-libro-691x1024.jpg" width="432" /></a></div><br /><p></p><p>Matilda es una niña muy especial, pero es también una delicada y compleja flor que ha crecido en medio de un pantano. Los primeros episodios del libro están dedicados al entorno familiar de Matilda. Veamos: el padre viste camisas y corbatas de colores chillones, es un estafador (truca los coches de segunda mano que vende) y desprecia infinitamente a su hija. La madre es una oronda mujer rubia de bote, que sólo piensa en sus programas de televisión y que incumple sistemáticamente sus deberes para con sus hijos. Mike, el hermano mayo, no tiene más papel que el de ser el preferido por el padre, que ve en él a su sucedor, es decir, un futuro estafador de poca monta. Todos ellos la maltratan –aunque el peor, sin duda, es el padre– y todos presumen de un olímpico desdén por la cultura y los libros. Cuando Matilda le pide a su padre que le compre un libro, éste le contesta:</p><p>«¿Un libro? (...) ¿Para qué quieres un maldito libro (...) ¿Qué demonios tiene de malo la televisión?».</p><p>En otra ocasión le arrebata a su hija de las manos lo que está leyendo –un libro que Matilda había sacado de la biblioteca– dice que es una «basura» y una «porquería», y lo rompe en mil pedazos. Cuando la deliciosa señorita Honey, su maestra en la escuela, decide visitar a los padres de Matilda para hablarles de su precocísima capacidad lectora, lo que se encuentra es un brusco recibimiento –ha interrumpido el programa favorito de la señora Wormwood– y las siguientes respuestas acerca de «los libros»:</p><p>«Nosotros no somos muy aficionados acerca de «los libros», dice el padre. «Uno no puede labrarse un futuro sentado sobre el trasero leyendo libros de cuentos. No tenemos libros en casa».</p><p>«No me gustan las chicas marisabidillas», dice la madre. «Una chica debe preocuparse por ser atractiva para poder conseguir luego un buen marido. La belleza es más importante que los libros».</p><p>Pero Matilda no es precisamente una niña indefensa. Tiene sus armas contra su vulgar padre, al que hace más de una travesura. Primero, le pone pegamento en el sombrero, y se le queda tan pegado a la cabeza que no se lo puede quitar e incluso tiene que dormir con él. En otra ocasión, pide prestado un loro, al que oculta en la chimenea, para que asuste con su voz a sus padres; finalmente, vierte el tinte rubio platino de su madre en la loción capilar de su padre: el resultado es indescriptible, aunque muy a tono con las hilarantes chaquetas y corbatas que lleva el señor Wormwood.</p><p>La segunda parte de la novela comienza cuando Matilda empieza a ir al colegio. Matilda va a la Escuela Primaria Crunchem, otro lugar donde la imaginación –la señorita Honey– también ha de luchar contra la mediocridad y la ignorancia –la señorita Trunchbull. Ya desde el primer día en el aula, Matilda se gana la admiración de su maestra, la señorita Honey, gracias a su dominio de las matemática (Matilda es capaz de realizar multiplicaciones complicadas de modo instantáneo) y a sus lecturas (decididamente, no es normal que una niña haya leído a Dickens y a Hemingway). Sus compñaeros de clase aún no han aprendido a leer y no se saben las tablas de multiplicar, así es que el caso Matilda es tan extraordinario que la señorita Honey se decide a hablarle del asunto a la directora de la escuela, la temible señorita Trunchbull.</p><p>Este personaje merece una descripción aparte, pues en él se compendian la crueldad, el egoísmo y la maldad más pura. </p><p>La señorita Trunchbull tortura a los niños. Literalmente. A los que se portan mal, aunque no es un requisito imprescindible, los encierra en un armario estrecho que tienen vidrios y clavos en las paredes y en la puerta, durante horas y horas. O agarra a una niña por las coletas y la lanza a varios metros de distancia. A un niño que le había hurtado un trozo de pastel de chocolate le obliga a comerse ante todo el colegio una gigantesca tarta. No es de extrañar que los niños sientan auténtico pánico.</p><p>Una vez por semana, acude a la clase de Matilda para comprobar los progresos que hacen los alumnos. En realidad, lo único que se comprueba a la estupidez de la mujer, que no soporta la merca existencia de los niños. Por supuesto, la señorita Trunchbull no cree en absoluto que Matilda sea un genio, sino que le parece -ya se lo había advertido el señor Wormwood- una niña despreciable a la que hay que vigilar muy de cerca.</p><p>Matilda tiene una amiga en clase, Lavender, a la que también le gustan las travesuras. Un día, se decide a gastar una broma a la directora. Como es la encargada de ponerle la jarra de agua y el vaso que la señorita Trunchbull exige, me un renacuajo que ha capturado en la jarra. El resultado es el esperado: cuando la directora va a servirse agua, lo que cae al vaso es el renacuajo. La señorita Trunchbull culpa a Matilda, y así comienza la tercera parte de la novela, la parte mágica.</p><p>Matilda, como todos los niños, tiene un agudo sentido de la justicia, y no puede soportar que la acusen de algo que no ha hecho. Tan furiosa está, que de sus ojos empieza a brotar una energía que hace volcarse el vaso de agua sobre el regazo de la directora. Es la primera manifestación de los poderes de Matilda, aunque de momento lo mantiene en secreto.</p><p>Entre la señorita Honey y Matilda se produce una corriente de simpatía que hace que se conviertan en amigas. Un día la señorita Honey invita a Matilda a merendar, y entonces la niña puede comprobar el estado de pobreza en el que vive su maestra. Su historia es trágica: su madre murió cuando ella era pequeña, y la cuidó su padre con ayuda de una tía. pero el padre también murió, y su tía resultó ser una malvada: se quedó con su casa y le quitó a la niña cuanto poseía. Cuando ella se hizo maestra, también se quedó con su sueldo, y ahora la señorita Honey se ve obligada a vivir en una mísera casa sin apenas dinero. La tía de la señorita Honey es la señorita Trunchbull. Pero Matilda no va a dejar que las cosas sigan así. Tiene un plan.</p><p>En una de las visitas de la señorita Trunchbull a la clase, Matilda utiliza sus poderes de telequinesis para hacer que una tiza empiece a escribir en la pizarra: lo que se lee es un mensaje de Magnus, el difunto padre de la señorita Honey, en el que exige a Ágata -el nombre de pila de la malvada directora- que devuelva a su hija lo que es suyo. La señorita Trunchbull huye espantada y no se vuelve a saber de ella.</p><p>Y no es la única que huye: la familia de Matilda también lo hace, pues se han descubierto los manejos ilegales del padre. Ante el escaso aprecio que sienten por su hija, no ponen ninguna objeción a que Matilda se quede a vivir con la señorita Honey.</p><p>La novela pone en fuga lo vulgar, y lo hace gracias a los poderes de la imaginación, la inteligencia y una bondad muy dickensiana. Lo que los niños pueden aprender de esta lectura es que, si bien el mundo de la infancia no está libre del horror y del miedo (motivo que Roald Dahl hereda directamente de las novelas de Charles Diickens), la voluntad, la ternura y el conocimiento van a ser siempre poderosos aliados. Y, por supuesto, el sentido del humor. Roald Dahl cree que es un ingrediente fundamental de la literatura infantil, y lo mismo cree Matilda, que, comentando un libro de C. S. Lewis, dice: «Creo que es... un escritor muy bueno, pero tiene un defecto. En sus libros no hay pasajes cómicos». En Matilda sí que los hay, y abundantes. Incluso en el infierno en el que la señorita Trunchbull ha convertido la escuela encuentran los niños motivos para seguir riendo.</p><p><br /></p><p>de la obra LIBROS: TODO LO QUE HAY QUE LEER de Christiane Zschirnt</p>Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-4982352330261388142021-06-14T13:00:00.001-07:002021-06-14T13:00:15.411-07:00 Witching hour, introducida por Roald Dahl<p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-gcf0lS8DDtzPnVQKlILEufJZ327J2hUr2Smi4Jk80cEZ1SG6CHdvngZ1UKR9hwkHt8Sw1ThoHaX2RQlBcAKZ5oBsl49qdxxAh23_Do5DYfo9r6p7m1G6_0nqTJjXaLWfuRT7TwEatpA/s686/Roald-Dahl-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="686" data-original-width="686" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-gcf0lS8DDtzPnVQKlILEufJZ327J2hUr2Smi4Jk80cEZ1SG6CHdvngZ1UKR9hwkHt8Sw1ThoHaX2RQlBcAKZ5oBsl49qdxxAh23_Do5DYfo9r6p7m1G6_0nqTJjXaLWfuRT7TwEatpA/w400-h400/Roald-Dahl-2.jpg" width="400" /></a></div><br />Wiching hour u Hora de las brujas en español es una expresión similar a la que Shakespeare utilizó. En Hamlet, el autor utilizó por primera ver el término «witching time» (tiempo de las brujas en español) sin embargo, fue Dahl el que utilizó la pequeña variación que cambiaba time por hour y hacía una frase diferente. Repitiendo obra, estas palabras se obtuvieron de «El gran gigante bonachón» y, según explica el diccionario inglés de Oxford, su significado es el siguiente<p></p><p>«Un momento especial en medio de la noche, cuando cada niño y cada adulto se encuentra en un profundo sueño y todas las cosas oscuras salen de su escondite de manera que tienen todo el mundo para sí mismos.»</p><p><br /></p><p>Fuente:<a href="https://www.actualidadliteratura.com/palabras-roald-dahl-se-incorporan-al-diccionario-ingles-oxford/"> https://www.actualidadliteratura.com/palabras-roald-dahl-se-incorporan-al-diccionario-ingles-oxford/</a></p>Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-29586805020752506792020-11-30T03:50:00.005-08:002020-11-30T03:52:11.203-08:00La maravillosa deuda de Selma Lagerlöf por Diego Arboleda<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm0et71mNg59pMgeRa_UOJAGs7lnYzXyHjUN2PRJtoDScvPSPJwBgJAPjn3OwlnhVtI2YpH6RkQmqmzkILg-BOR388Zggu0ikieEHH_nJvNaQC1AkT5tjQcbCYjYzlyUYGs6xmGhSCGao/s1092/1584298270_3.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1092" data-original-width="750" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm0et71mNg59pMgeRa_UOJAGs7lnYzXyHjUN2PRJtoDScvPSPJwBgJAPjn3OwlnhVtI2YpH6RkQmqmzkILg-BOR388Zggu0ikieEHH_nJvNaQC1AkT5tjQcbCYjYzlyUYGs6xmGhSCGao/w275-h400/1584298270_3.jpg" width="275" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Selma Lagerl[of, primera mujer en recibir Nobel de Literatura<br /></td></tr></tbody></table><br />El 10 de diciembre de 1909 Selma Lagerlöf dio un discurso. Autora de, entre muchas otras obras, el clásico de la literatura infantil El maravilloso viaje de Nils Holgersson, Lagerlöf pronunciaba su discurso de aceptación del Premio Nobel de literatura.<p></p><p>El Premio Nobel se considera a menudo la coronación de una carrera. La cumbre, el desenlace de una vida dedicada a la escritura. En el caso de Selma Lagerlöf, la primera mujer en recibir semejante galardón, también suele ser visto como un inicio: la puerta que se abrió para que las escritoras fueran consideradas para los laureles de la literatura.</p><p>Pero resulta más interesante colocar este momento en el centro, no considerarlo ni un desenlace ni un principio, sino un punto intermedio. Es la mejor forma de entender su enorme dimensión.</p><p>En su estupendo discurso, Selma Lagerlöf da las gracias a mucha, muchísima gente. Se siente en deuda porque forma parte de una tradición cultural, literaria pero también solidaria, de ayuda entre personas.</p><p>La escritora menciona a autores imprescindibles de las letras nórdicas como Andersen, Runeberg o Strindberg. Pero junto estos prohombres de la cultura también incluye a escritoras como Anne Charlotte Leffler y Victoria Benedictsson, pioneras del feminismo, y a la maravillosa Helena Nyblom, poeta y autora de cuentos fantásticos como la propia Lagerlöf.</p><p>Dos mujeres tienen un lugar destacado en su discurso, por encima de todos los demás. Su amiga, compañera de viaje y apoyo imprescindible en su vida, la escritora Sophie Elkan. Y también Esselde, seudónimo de Sophie Adlersparre, una destacada intelectual, activista por los derechos de las mujeres, quien apoyó a Lagerlöf al comienzo de su carrera, cuando casi nadie apostaba por ella.</p><p>Adlersparre había muerto catorce años antes de la concesión del premio. Su sueño, y el objetivo de toda una vida de lucha, fue que la mujer recibiera el reconocimiento que su trabajo intelectual merecía. Y aquella jovencita que ella apoyó logró, tiempo después, hacer honor a su memoria.</p><p>Selma Lagerlöf consiguió el Premio Nobel. Pero ahí no termino su carrera. Siguió escribiendo y, siendo ya muy anciana, ayudó a otra escritora, esta alemana, a huir de la persecución nazi y salvar la vida.</p><p>Años después, esa escritora, Nelly Sachs, recibió también el Premio Nobel. Y se lo agradeció, cómo no, a Selma Lagerlöf.</p><p>El sueño de Adlersparre tomó vuelo con Lagerlöf y continuó en Sachs. Con muchas dificultades, sin duda, pero haciendo válido lo que afirmaba Okka, la jefa de la bandada con la que viajó Nils Holgersson: que a ella y a los suyos, “se les va el cansancio volando”.</p><p><br /></p><p><b><span style="font-size: large;">Discurso para la Ceremonia del Premio Nobel del 10 de diciembre de 1909</span></b></p><p><span style="font-size: x-small;">(Traducción desde el sueco de Juana R. Garcillán)</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">¡Majestades! ¡Señoras y señores!</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Días atrás, me encontraba yo en el tren con dirección a Estocolmo. Fuera anochecía y el vagón estaba bastante oscuro. Mis compañeros de viaje dormitaban cada uno en su rincón, y yo permanecía en silencio oyendo el traqueteo del tren que avanzaba retumbando sobre los raíles.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Mientras estaba ahí sentada, me dio por pensar en todas esas otras veces que había viajado a Estocolmo. En la mayoría de los casos había sido por algo difícil. Había viajado para graduarme y también con mis manuscritos en busca de editor. Y ahora viajaba para recibir el Premio Nobel. Si aquellas fueron cosas difíciles, esto también lo era.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Todo el otoño anterior había estado viviendo en mi antiguo hogar en Värmland, en la más absoluta soledad , y ahora me veía obligada a presentarme ante mucha gente. Era como si el aislamiento hubiera aumentado mi timidez, y me angustiaba la idea de verme obligada a mostrarme en público.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Sin embargo, en el fondo, resultaba un gozo enorme y especial recibir el premio, y trataba de disipar mi angustia pensando en los que se alegrarían de mi suerte: muchos buenos viejos amigos, mis hermanos y sobre todo mi anciana madre, que estaría en casa feliz de haber vivido para ver este día.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Pero entonces empecé a pensar en mi padre y sentí un gran vacío a causa de que ya no vivía y no podía contarle que había recibido el Premio Nobel. Yo sabía que nadie se habría alegrado tanto como él. Nunca he conocido a nadie que haya sentido tanto amor y veneración por la literatura y los escritores. Y si se hubiera enterado de que la Academia Sueca me había concedido ese gran premio literario… Era una verdadera pena que yo no pudiera contárselo.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Todos los que han viajado en tren de noche, en la oscuridad, saben que puede ocurrir que los vagones avancen suavemente durante largos ratos sin una sacudida. El ruido y el estrépito cesan y el fragor uniforme de las ruedas se convierte en una música monótona y tranquila. Como si los vagones del tren no avanzaran más por traviesas y raíles sino que se deslizaran por el aire.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">El caso es que algo así sucedió justo cuando estaba pensando que me gustaría encontrarme con mi padre. El tren comenzó a avanzar tan suave y silencioso que yo pensé que era imposible que continuara unido a la tierra. Y entonces mis pensamientos empezaron a volar: “¡Imagina si yo viajase ahora hacia mi anciano padre en el reino de los cielos! Alguna vez he oído que cosas similares les han ocurrido a otros. ¿Por qué no iba a ocurrirme a mí?”</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">El vagón continuaba avanzando suavemente y sin ruido. Fuera a donde fuera, parecía que aún le quedaba un trecho por recorrer. Y mis pensamientos de adelantaban al tren…</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Imagino que encuentro a mi padre, sin duda sentado en una mecedora en el porche. Tiene delante un jardín soleado lleno de flores y pájaros. Está leyendo la leyenda Fritjof. Y entonces, al verme, deja el libro y se sube las gafas a la frente. Después se pone en pie para recibirme. Dice “Buenos días, bienvenida. ¿Has salido a pasear?” o “¿Qué tal estás, hija mía?”, igual que hizo siempre.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Sólo después del saludo mi padre se vuelve a sentar en la mecedora. Ahí sí que empieza a dudar de la verdadera razón por la que he ido a visitarle.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-¿No habrá ocurrido nada malo en casa? -imagino que pregunta.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-¡Qué va! Está todo bien.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Y yo estoy a punto de darle la noticia, pero entonces pienso que me gustaría reservarla un poco, y por eso doy antes un rodeo.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Solo he venido para pedirte un buen consejo -improviso mostrando un aspecto preocupado-. Lo que pasa es que he adquirido grandes deudas.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Creo que no voy a poder ayudarte mucho con eso -dice mi padre-. Se puede decir de este lugar lo mismo que de las antiguas casas de campo señoriales de Värmland: que aquí hay de todo menos dinero.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-No es por dinero por lo que estoy en deuda -le aclaro.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Eso parece grave -dice mi padre-. ¡Cuéntamelo todo desde el principio, hija mía!</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Tengo mis razones para pedirte ayuda -digo yo-. Porque tú estás en el origen de esta deuda. ¿Recuerdas que solías sentarte junto al piano y cantar a Bellman para nosotros de niños? ¿Y te acuerdas de que nos leías a Tegnér, a Runeberg y a Andersen cada invierno? De esta manera fue como contraje por primera vez la deuda. Padre, ¿cómo voy a compensa a estos autores? Porque ellos me enseñaron a amar los cuentos, los héroes, las gestas, nuestra tierra y la vida de las personas, en toda su grandeza y también en toda su debilidad.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Al decirle esto, mi padre se acomoda en la mecedora y pone una bella expresión en su mirada.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Entonces estoy contento por haberte ayudado a contraer esa deuda.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Sí, puede que tengas razón, padre -le digo-, pero eso no es todo. Mi deuda es muy grande. ¡Piensa en todos esos vagabundos errantes que visitaban Värmland, jugando al arlequín y cantando canciones! Ellos fueron una fuente inagotable de aventuras, chistes y anécdotas.. ¡Y piensa en todos aquellos ancianos! Se sentaban en sus pequeñas chozas grises, junto a la linde de los bosques, y nos hablaban de extraordinarios seres acuáticos, de trols y muchachas raptadas! Sin duda ellos me enseñaron a encontrar la poesía de las escarpadas montañas y los oscuros bosques. Y también, padre, piensa en todos los monjes y monjas, pálidos y ojerosos en sus lóbregos monasterios, que nos han transmitido lo que leyeron y oyeron. Con ellos estoy en deuda por tomar prestado temas de ese gran acervo de leyendas que recopilaron. ¡Y los campesinos que viajaron a Jerusalén! ¿Cómo no estar en deuda con ellos si me dieron una gran hazaña sobre la que escribir? Y probablemente no es solo con las personas con quien estoy en deuda, padre, sino también con toda la naturaleza. Con los animales de la tierra y las aves del cielo y con las flores y los árboles. Todos ellos han tenido secretos que contarme.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Mientras yo le digo esto, padre solo asiente y sonríe, y no parece preocupado en absoluto.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Pero ¿no comprendes que esta deuda supone un gran lastre para mí, padre? -pregunto, poniéndome cada vez más seria-. Cómo saldar algo así. Yo creía que eso lo sabríais aquí en el cielo.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Seguramente lo sabemos -responde padre sin darse importancia, como de costumbre-. Alguna solución habrá para tus pesares. ¡No temas, hija!</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Sí, pero padre, esto no es todo -insisto-. También estoy en deuda con todos los que han estudiado nuestro idioma; con todos los que han transmitido y dado forma a esta herramienta esencial y que me han enseñado a usarla… ¿Cómo no estar en deuda con todos los que han compuesto versos, los que han escrito antes que yo? Convirtieron en un bello arte el narrar el destino de los hombres, me dieron ejemplo y mostraron el camino a seguir. ¿No tengo innumerables deudas desde mi juventud con los grandes noruegos y los grandes rusos? ¿No estoy en deuda por haber vivido en un tiempo en el que la cultura de mi propio país ha estado al máximo nivel? He conocido a los grandes monumentos de forma directa: el mundo de poesía de Snoilsky, el archipiélago de Strindberg, el folclore de Geijerstam, el teatro de Tor Hedberg, las pensamientos progresistas de Anne-Charlotte Edgren y Ernst Ahlgren, la obra de Helena Nyblom, la Österland de Heidenstam, las novelas históricas de Sophie Elkan, las tonadas de Värmland de Frödin, las leyendas de Levertin, las descripciones de Dalarna en Thanatos de Hallström y en la obra de Karlfeldt… Y tantas otras cosas actuales y novedosas, tan estimulantes para competir y tan fértiles para soñar…</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Sí, sí -asiente mi padre-. Tienes razón, tienes una gran deuda, pero probablemente podrás pagarla.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-No entiendes lo difícil que me resulta esto, padre -me quejo-. Seguramente no has considerado que también estoy en deuda con mis lectores. Con todos: desde el anciano rey y su hijo, que me envió en viaje oficial al sur, a los pequeños alumnos que garabatean un gracias por Nils Holgersson. ¿Qué habría sido de mí si no hubieran querido leer mis libros? Tampoco puedes olvidar a los que han escrito sobre mí… Recuerda ese gran estudioso danés, ya fallecido, que me consiguió amigos por todo su país sólo con un par de palabras. Mezclaba la crítica con la generosidad como nadie ha hecho antes entre nosotros. ¡Piensa en todos los que en otros países me han ayudado! Yo estoy en deuda, padre, tanto con los que me han elogiado como con los que me han criticado.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Sí, sí -vuelve a asentir.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Ya no tiene aspecto de estar tranquilo. Seguramente empieza a comprender que no resulta tan fácil consolarme.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Recuerda a todos los que me han ayudado, padre -digo-. ¡Piensa en mi fiel Esselde, que trató de abrirme camino cuando todavía nadie se atrevía a creer en mí! ¡Recuerda los muchos que han defendido mi poesía y protegido mi trabajo! ¡Y recuerda a mi buena amiga y compañera de viaje, que no sólo me condujo al sur y me enseñó toda la magnificencia del arte, sino que también hizo que la vida resultara más luminosa y rica! ¡Y piensa en todo el cariño que me he encontrado, piensa en todo el honor y distinción! ¿No puedes entender que necesite acudir a ti para saber cómo se pagan semejantes deudas?</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Mi padre baja la cabeza y no parece tan esperanzado como al principio.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Desde luego creo que no es tan fácil ayudarte, hija mía -dice-. ¡Pero tienes que parar con esto!</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-No, hasta ahora he podido sobrellevarlo -digo-. Pero ahora viene lo peor. Por eso he tenido que acudir a ti a pedirte consejo.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-No puedo imaginar cómo te puedes sentir aún más en deuda -se sorprende mi padre.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Pues sí…</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Y a continuación le doy la noticia del premio.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-Nunca hubiera creído que la Academia Sueca… -murmura.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Pero al momento me mira y entonces comprende que “eso” es verdad. Y comienza a contraérsele cada arruga en su vieja cara y se le llenan los ojos de lágrimas.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-¿Qué les voy a decir a los que han decidido en este asunto y a los que me han propuesto para el premio? -pregunto-. Porque piensa, padre, que no es sólo honor y dinero lo que me han dado. Han tenido tanta fe en mí que se han atrevido a distinguirme ante todo el mundo. ¿Cómo voy a saldar esta deuda de agradecimiento?</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Mi padre se recuesta y cavila un poco mientras se seca las lágrimas de alegría. Sacude la cabeza y de repente pega una palmada en el brazo del asiento.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">-¡No quiero seguir aquí sentado pensando en preguntas que nadie en el cielo o en la tierra puede contestar! -afirma-. Si te han dado el Premio Nobel, entonces no hay que preocuparse de nada, solo alegrarse y punto.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">¡Majestades! ¡Señoras y señores!</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Al no haber recibido mejor respuesta para todas mis preguntas, solo me queda pedirles que participen en este brindis de agradecimiento por la Academia Sueca, que hoy tengo yo el honor de proponer.</span></p><p><span style="font-family: helvetica;">Publicado en: <a href="http://revistababar.com/wp/la-maravillosa-deuda-de-selma-lagerlof/">http://revistababar.com/wp/la-maravillosa-deuda-de-selma-lagerlof/</a></span></p>Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-56397687770995311572020-11-30T03:37:00.000-08:002020-11-30T03:37:52.712-08:00En la gloria. Recordar a Gloria Fuertes es labor de todos, también de instituciones<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEfjaU1uIzE39fcOlhem6h07sEI-2LoCZnK7g-6ThJsWmH-2SPVZVz_XTi8z9DHFfka-f1j446AuUly5CYHP0KpwPOhC9QpVtGm9bGUbM2k7s7cLJWEMl52Rv3g7rzojQa_98RDnSyRgg/s220/carmen.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="220" data-original-width="187" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEfjaU1uIzE39fcOlhem6h07sEI-2LoCZnK7g-6ThJsWmH-2SPVZVz_XTi8z9DHFfka-f1j446AuUly5CYHP0KpwPOhC9QpVtGm9bGUbM2k7s7cLJWEMl52Rv3g7rzojQa_98RDnSyRgg/s0/carmen.jpg" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Carmen Ferreras<br /><br /></td></tr></tbody></table><br />El pasado 27 de noviembre, festividad de Nuestra Señora Milagrosa, se cumplieron 22 años sin Gloria Fuertes, la poeta de los niños y no tan niños. Resulta impagable el esfuerzo, el empeño de esta señora de las letras, sencilla, cercana, inolvidable, por acercar los libros a los niños, por fomentar un hecho incuestionable que los niños se acercaran a los libros. Su mejor herramienta los poemas sencillos pero bien trabados, asequibles al entendimiento de chicos y grandes, y su presencia, a partir de los años 70, en programa infantiles y juveniles de TVE como “Un globo, dos globos, tres globos”.</p><p>Nos dejó con 81 años, una mente privilegiada, un extraordinario bagaje literario, no sólo poético, también destacó en narrativa, teatro y fue realmente prolífica como autora de literatura infantil. Cuánto le debe la poesía a Gloria Fuertes. Y cuan olvidadizo es el mundo de la poesía que deja pasar un año y otro la fecha del adiós de esta poetisa madrileña, nacida hace más de 100 años en el castizo barrio de Lavapiés, sin un homenaje a su recuerdo a través de sus obras.</p><p>Sostenía Neruda que todos los poetas son buenos, incluso los malos. Nada más incierto. Los malos son malos de solemnidad, se recrean escuchando las imbecilidades que escriben. Imbecilidades carentes de sentido, o tienden por la grandilocuencia o por la cursilería, sin cadencia, sin rima, ni en consonante ni en asonante, ni saben utilizar la metáfora, ni la metonimia ni la hipérbole, dicen inspirarse en la madre naturaleza, en las cosas sencillas de la vida y lo que hacen es destrozar un arte en el que tantos tocaron o directamente alcanzaron la gloria.</p><p>Gloria Fuertes sólo puede estar en la gloria, en ese parnaso celestial en el que, sin lugar a duda alguna, ocupa un sitial preferencial. Recordarla es labor de todos, también de las instituciones relacionadas con la cultura. Dueña de un lenguaje atrevido y gráfico, nunca anduvo con absurdas divagaciones, iba al grano. Durante toda su existencia fue como ella misma se denominaba la ‘poeta de guardia’, quizá el título más emblemático de toda su obra: “Otra noche más ¡qué aburrimiento! …y nadie suena o quema o hiela o llama, en esta noche en la que, como en casi todas, soy poeta de guardia”.</p><p>A buen seguro que allí donde está, sigue hablando en rimas pareadas, pasión que desarrollo en la adolescencia, aumentando su obra sólo que ahora celestial y sigue haciendo guardia en una eterna vigilia poética, junto a los que duermen y a los que se duermen en unos laureles inmerecidos. Gratitud inmensa a Gloria Fuertes, por su enorme legado.</p><p>Publicado originalmente en: <a href="https://www.laopiniondezamora.es/opinion/2020/11/30/gloria-25752355.html">https://www.laopiniondezamora.es/opinion/2020/11/30/gloria-25752355.html</a></p><p><br /></p>Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-13203431065402034292020-11-24T11:52:00.003-08:002020-11-24T11:52:32.250-08:00El MV con el tema "Confirm that Love Will Win" en la lucha contra la epidemia en el mundo literario y artístico lleva el aterrizaje lunar de Chang'e 5<b>El MV con el tema "Confirm that Love Will Win" en la lucha contra la epidemia en el mundo literario y artístico lleva el aterrizaje lunar de Chang'e 5</b>
<i>Asociación de Artistas de Televisión de China Hoy en día</i>
A las 4:30 del 24 de noviembre, China usó el cohete portador Long March 5 Yaowu para lanzar con éxito la sonda del proyecto de exploración lunar Chang'e 5 en el sitio de lanzamiento espacial de Wenchang en China.Después de que el cohete voló durante unos 2.200 segundos, la sonda se envió con éxito al espacio programado. Orbit, comenzando el primer viaje de regreso a nuestro país a partir de muestras de objetos extraterrestres.
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe class="BLOG_video_class" allowfullscreen="" youtube-src-id="uR3EzKOVh5s" width="400" height="322" src="https://www.youtube.com/embed/uR3EzKOVh5s"></iframe></div>
Se informa que el plan de la misión Chang'e-5 para lograr tres objetivos de ingeniería principales: primero, romper tecnologías clave como el lanzamiento de enlace de múltiples órbitas de ventana estrecha, muestreo y empaquetado automático de la superficie lunar, despegue de la superficie lunar, encuentro y acoplamiento de la órbita lunar y almacenamiento de muestras lunares para mejorar la tecnología aeroespacial de China El segundo es realizar el primer muestreo automático y el retorno de cuerpos celestes extraterrestres de China para promover el progreso científico y tecnológico; el tercero es mejorar el sistema de ingeniería de exploración lunar para acumular talentos importantes, tecnología y base material para el futuro aterrizaje tripulado de China y la exploración del espacio profundo.
Con el fin de conmemorar la victoria escenificada del pueblo chino en la lucha contra la nueva epidemia de neumonía de la corona, autorizada por la Asociación de Artistas de Televisión China, la Federación de Círculos Literarios y Artísticos de China, la Asociación de Artistas de Televisión China, la Asociación de Cine Chino, la Asociación de Músicos de China y el Departamento de Propaganda del Comité Provincial de Hubei de Coproducido por la Federación Provincial de Círculos Literarios y Artísticos de Hubei, el MV "Confirm that Love Will Win", compuesto por Liang Mang , compuesto por Shu Nan y arreglado por Ding Doudou , es el tema de la lucha contra la epidemia en el mundo literario y artístico, y otras versiones relacionadas cantadas e interpretadas por todos los ámbitos de la vida. El video llevó la sonda Chang'e-5 al espacio y "chamuscó" en la luna la determinación y la dedicación indomables del pueblo chino ante la epidemia.
Revisión pasada
◆ Lanzamiento del MV "Confirm that Love Will Win"
◆ Detrás de escena│ ¡Así es como se lanzó el MV "Confirm that Love Will Win"!
◆ Lanzamiento del MV de la versión de baile en lenguaje de señas "Confirm that Love Will Win"
◆ "Confirm that Love Will Win" lanzado oficialmente en cantonés
◆ Un tributo a la versión voluntaria del MV "Confirm that Love Will Win" lanzado para rendir homenaje a los voluntarios.
◆ La versión "Singer" del MV "Confirm that Love Will Win" se lanzará el 6 de marzo.
Nuevos Medios de la Asociación de Televisión de China
Editor en jefe: Pei Yuehua
Editor a cargo: Ni Xiao
Wang Liya
Liu Zhihui
FUENTE:<a href="https://mp.weixin.qq.com/s/-zdv0Zr5rm2V2IN4zwMFsg" target="_blank"></a>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-47135926864787803032020-11-20T14:38:00.003-08:002020-11-24T11:55:47.581-08:00BTS (방탄소년단) 'Life Goes On' Official MV<iframe width="480" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/-5q5mZbe3V8" frameborder="0"></iframe>Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-62637311104006298912020-05-09T17:46:00.001-07:002020-05-09T17:46:38.503-07:00The Unwelcome Stranger- North America / Europe (Spanish)%20<a href="https://online.fliphtml5.com/rdeaz/bfpa/?wmode=opaque&amp%3Bfbclid=IwAR3K1Xw3yeji8gAcAKA1xM0yBRLTIfSMHpw-amiCNLff81SPycUfvhU0m64#.XrdO1N6S74w.blogger">The Unwelcome Stranger- North America / Europe (Spanish)%20</a>Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-51530936987197047722020-01-03T10:45:00.001-08:002020-01-03T10:45:41.555-08:00Literatura Infantil y Juvenil Dominicana: ¡A las arandelas chinita! de Kin Sánchez Fernández...<a href="https://infantojuvenildominicana.blogspot.com/2020/01/a-las-arandelas-chinita-de-kin-sanchez.html?spref=bl">Literatura Infantil y Juvenil Dominicana: ¡A las arandelas chinita! de Kin Sánchez Fernández...</a>: Este hermoso cuento que su autor, Kin Sánchez Fernández nombra "Reportaje de un sueño", está tan cercano a mí que juraba haber...Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-62349033247419329082020-01-02T11:57:00.000-08:002020-01-02T12:05:30.725-08:00Orgullosos de Farah Hallal<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="https://www.grupo-sm.com/do/news/farah-hallal-inaugura-la-entrega-caribe%C3%B1a-del-premio-el-barco-de-vapor-caribe">https://www.grupo-sm.com/do/news/farah-hallal-inaugura-la-entrega-caribe%C3%B1a-del-premio-el-barco-de-vapor-caribe</a></div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-35508190254076486582018-12-18T03:13:00.001-08:002018-12-18T03:13:50.000-08:00Esta Navidad, regala educación<a href="https://es.literaturasm.com/actualidad/esta-navidad-regala-educacion#.XBjWWORJNBE.blogger">Esta Navidad, regala educaci&oacute;n</a>Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-70482739022665737092018-12-16T17:53:00.003-08:002018-12-16T17:53:52.364-08:00CRISTINA KADMON, ilustradora de libros infantiles<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="http://cristinakadmon.com/">http://cristinakadmon.com/</a></div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-89296071967261053142018-10-05T11:35:00.001-07:002018-10-05T11:35:48.670-07:00Literatura Infantil y Juvenil Dominicana: Yuan Fuei Liao para la niñez por José Rafael Sosa<a href="http://infantojuvenildominicana.blogspot.com/2018/10/yuan-fuei-liao-para-ninez-por-jose.html?spref=bl">Literatura Infantil y Juvenil Dominicana: Yuan Fuei Liao para niñez por José Rafael Sosa</a>: Carmen Acevedo de Editora Santillana, José Rafael Sosa, autor de este artículo; Leibi Ng, administradora del blog; Yuan Fuei Liao y Ruth ...Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-82973778740671671152018-09-22T23:28:00.002-07:002018-09-22T23:28:59.997-07:00El secreto de Lena de Michael Ende<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-L8mDhZkyBQvASCqRP52jyH7EDU2oUVXtVP7LKDtDwLFhrHCs1tB-1f3Ttn7wQ3ChTQNcGURc8GC-4lM_9SqrmncplfXBE2C9CZmt1cUuy1FKreJbDXV9RQE9nT8UTGi06MM7zG4Ydeo/s1600/42317270_10217443588826097_922695125644083200_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-L8mDhZkyBQvASCqRP52jyH7EDU2oUVXtVP7LKDtDwLFhrHCs1tB-1f3Ttn7wQ3ChTQNcGURc8GC-4lM_9SqrmncplfXBE2C9CZmt1cUuy1FKreJbDXV9RQE9nT8UTGi06MM7zG4Ydeo/s640/42317270_10217443588826097_922695125644083200_n.jpg" width="480" /></a></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Acabo de leer de Michael Ende «El secreto de Lena». Es de la Editorial SM de la serie azul (a partir de 7 años) que como ellos mismos definen, son libros «Para los que ya saben leer. Estos libros son cortos, tienen una letra grande e ilustraciones». Las ilustraciones son de Jindra Capek. Mi libro tiene el sello El Capitán Leotodo para 3º de primaria (de Europa, por supuesto), en Dominicana cae para mayores de 9 años, más o menos .<br />
<br />
La sinopsis pone: «Lena es feliz cuando sus padres la obedecen pero eso ocurre muy pocas veces. Lo normal es que le lleven la contraria. Si ella quiere ir a la playa, ellos prefieren viajar a la montaña, si ella pide otro helado, ellos le dicen que ya ha comido bastantes...»<br />
<br />
En cuanto al autor: «Michael Ende (1929-1995) es uno de los escritores alemanes de más éxito. su producción comprende cuentos, novelas, poesía y teatro. Muchas de sus obras han merecido importantes galardones, entre ellos el Janusz Korczak, el Lorenzo Il Magnifico y el premio al mejor libro juvenil alemán. Ediciones SM ha publicado sus libros El pequeño títere, la sopera y el cazo y El ponche de los deseos". Y yo añado a Momo y la favorita La historia interminable, o El espejo en el espejo, etc.<br />
<br />
<b>¿Pero cuál es el secreto de Lena?</b><br />
<br />
Tiene que ver con la obediencia. Lena cae bien en esta época en que llaman a algunos niños «tiranos» o «pequeños dictadores», y es que ella no acepta que le lleven la contraria. Pero la democracia es así: Mayoría manda y «ellos son dos contra una». Así con decisión, sale a la calle a buscar una solución a unos padres que no la complacen en todo. ¡Y es el agente de tránsito quien le da la dirección del hada! (una especie de madame o adivinadora aunque sin bola de cristal, un reloj con la misma hora repetida doce veces y una muletilla: «¿Compre des lo que te quiero decir?»). Lena llega a un acuerdo con el hada y sale de allí con unos terrones de azúcar, regresa mágicamente a su casa y ¡Zas! Todo cambia en ese hogar.<br />
<br />
Hay que ver lo que sucede con la literal disminución y desmedro del padre y de la madre a seres liliputienses ¡que pueden reducir más cada vez que le llevan la contraria a Lena.<br />
<br />
El colmo es cuando llega un amiguito con ¡un gato! Y Lena no piensa ni por un instante en la vulnerabilidad y dependencia de sus padres. Como tampoco pensó en que iba a comer cuando sus padres no pudieran alimentarla.<br />
<br />
El hada le da una ayuda y le manda un mensaje a la niña, quien finalmente regresa a consultarla persiguiendo el papel convertido en avioncito con la cualidad de no perderse de vista entre la gente para que Lena lo siga.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyBdpNDmak9J4xgEECPddFAn0bae8uAHQWSUz7BymTzPJFiEU-5gEGLKS8-coXTDve3Wck1JOpT7yW8R5qWftJlDRrqeZFmUAeswh72cjPML4khzplLy3w6QTQg7CewHV672Wa_vY651c/s1600/42391138_10217443609146605_6458722560744882176_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="571" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyBdpNDmak9J4xgEECPddFAn0bae8uAHQWSUz7BymTzPJFiEU-5gEGLKS8-coXTDve3Wck1JOpT7yW8R5qWftJlDRrqeZFmUAeswh72cjPML4khzplLy3w6QTQg7CewHV672Wa_vY651c/s400/42391138_10217443609146605_6458722560744882176_n.jpg" width="237" /></a></div>
<br />
Lena regresa a casa, corrige sus errores y todo empieza de nuevo pero ahora con la conciencia de que lograr que los demás hagan siempre lo que uno quiere, no es tan divertido como parece y que de vez en cuando es agradable complacer a los demás.<br />
<br />
<b>Literatura infantil hecha para obedecer</b><br />
<br />
Llama la atención que en contra de lo que pudiera parecer, ya que los libros para niños están repletos de historias, no siempre literarias, hechas con el propósito de que los niños sean así o asá, es decir, que sean buenitos, que obedezcan siempre y que no cuestionen mucho lo que se les manda, Michael Ende logra hacer pensar a los lectores de las ventajas y desventajas de la democracia, del egoísmo, de los hechos y las consecuencias y muchas cosas más que vendría bien conocer leyendo la ficha de SM sobre este fantástico libro que a mi me mantuvo despierta todo este rato. Si no lo puedes comprar, pídelo en tu biblioteca preferida. ¡Te va a encantar!<br />
©Leibi Ng</div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-67111576378295088552018-09-09T04:35:00.001-07:002018-09-09T05:02:15.466-07:00Los ratones de Fray Martín, Tradiciones peruanas. Ricardo Palma<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieTgBv_6J8ApnnaBGGETPA4VSKQgqDDTanHFcIpWwO8-QgJN3nM6P39XjgxaxMn6BxrJqWBhwJrVH2yqPbKM2o0VaS9iy2DgW35BUIr6iEH_XcbexxTPRmNd2YjYqYhWlj7VfXrwzew2U/s1600/ratones+peruanas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEieTgBv_6J8ApnnaBGGETPA4VSKQgqDDTanHFcIpWwO8-QgJN3nM6P39XjgxaxMn6BxrJqWBhwJrVH2yqPbKM2o0VaS9iy2DgW35BUIr6iEH_XcbexxTPRmNd2YjYqYhWlj7VfXrwzew2U/s640/ratones+peruanas.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
<i>Y comieron en un plato / </i><i>perro, pericote y gato.</i></div>
<br />
Con este pareado termina una relación de virtudes y milagros que en hoja impresa circuló en Lima, allá por los años de 1840, con motivo de celebrarse en nuestra culta y religiosa capital las solemnes fiestas de beatificación de fray Martín de Porres.<br />
<br />
Nació este santo varón en lima el 9 de diciembre de 1579, y fue hijo natural del español don Juan de Porres, caballero de Alcántara, con una esclava panameña. Muy niño Martincito, llevolo su padre a Guayaquil, donde en una escuela, cuyo dómine hacía mucho uso de la cáscara de novillo, aprendió a leer y escribir.<br />
<br />
Dos o tres años más tarde, su padre regresó con él a Lima y púsolo a aprender el socorrido oficio de barbero y sangrador, en la tienda de un rapista de la calle de Malambo.<br />
<br />
Mal se avino Martín con la navaja y la lanceta, si bien salió diestro en su manejo, y optando por la carrera de santo, que en esos tiempos era una profesión como otra cualquiera, vistió a los veintiún años de edad el hábito de lego o donado en el convento de Santo Domingo, donde murió el 3 de noviembre de 1639 en olor de santidad.<br />
<br />
Nuestro paisano Martín de Porres, en vida y después de muerto, hizo milagros por mayor. Hacía milagros con la facilidad con que otros hacen versos. Uno de sus biógrafos (no recuerdo si es el padre Manrique o el médico Valdez) dice que el prior de los dominicos tuvo que prohibirle que siguiera milagreando (dispénsenme el verbo).<br />
<br />
Y para probar cuán arraigado estaba en el siervo de Dios el espíritu de obediencia, refiere que en momentos de pasar fray Martín frente a un andamio, cayose un albañil desde ocho o diez varas de altura, y que nuestro lego lo detuvo a medio camino gritando:<br />
<br />
«Espere un rato, hermanito» Y el albañil se mantuvo en el aire, hasta que regresó fray Martín con la superior licencia.<br />
<br />
¿Buenazo el milagrito, eh? Pues donde hay bueno hay mejor.<br />
<br />
Ordenó el prior al portentoso donado que comprase para consumo de la enfermería un pan de azúcar. Quizá no lo dio el dinero preciso para proveerse de la blanca y refinada, y presentósele fray Martín trayendo un pan de azúcar moscabada.<br />
<br />
-¿No tiene ojos, hermano? -díjole el superior.- ¿No ha visto que por lo prieta, más parece chancaca que azúcar?<br />
<br />
-No se incomode su paternidad -contestó con cachaza el enfermero.- Con lavar ahora mismo el pan de azúcar se remedia todo.<br />
<br />
Y sin dar tiempo a que el prior le arguyese, metió en el agua de la pila el pan de azúcar, sacándolo blanco y seco.<br />
<br />
¡Ea!, no me hagan reír, que tengo partido un labio.<br />
<br />
Creer o reventar. Pero conste que yo no le pongo al lector puñal al pecho para que crea. La libertad ha de ser libre, como dijo un periodista de mi tierra. Y aquí noto que habiéndome propuesto sólo hablar de los ratones sujetos a la jurisdicción de fray Martín, el santo se me estaba yendo al cielo. Punto con el introito y al grano, digo, a los ratones.<br />
<br />
Fray Martín de Porres tuvo especial predilección por los pericotes, incómodos huéspedes que nos vinieron casi junto con la conquista, pues hasta el año de 1552 no fueron esos animalejos conocidos en el Perú.<br />
<br />
Llegaron de España en uno de los buques que con cargamento de bacalao envió a nuestros puertos un don Gutierre, obispo de Palencia. Nuestros indios bautizaron a los ratones con el nombre de <i>hucuchas</i>, esto es, salidos del mar.<br />
<br />
En los tiempos barberiles de Martín, un pericote era todavía casi una curiosidad; pues relativamente la familia ratonesca principiaba a multiplicar. Quizá desde entonces encariñose por los roedores; y viendo en ellos una obra del Señor, es de presumir que diría, estableciendo comparación entre su persona y la de esos chiquitines seres, lo que dijo un poeta:<br />
<br />
<i><b>El mismo tiempo malgastó en mí Dios,</b></i><br />
<i><b>que en hacer un ratón, o a lo más dos.</b></i><br />
<br />
Cuando ya nuestro lego desempeñaba en el convento las funciones de enfermero, los ratones campaban, como moros sin señor, en celdas, cocina y refectorio.<br />
<br />
Los gatos, que se conocieron en el Perú desde 1537, andaban escasos en la ciudad. Comprobada noticia histórica es la de que los primeros gatos fueron traídos por Montenegro, soldado español, quien vendió uno, en el Cuzco y en seiscientos pesos, a don Diego de Almagro el Viejo.<br />
<br />
Aburridos los frailes con la invasión de roedores, inventaron diversas trampas para cazarlos, lo que rarísima vez lograban. Fray Martín puso también en la enfermería una ratonera, y un ratonzuelo bisoño, atraído por el tufillo del queso, se dejó atrapar en ella. Libertolo el lego y colocándolo en la palma de la mano, le dijo:<br />
<br />
-Váyase, hermanito, y diga a sus compañeros que no sean molestos ni nocivos en las celdas; que se vayan a vivir en la huerta, y que yo cuidaré de llevarles alimento cada día.<br />
<br />
El embajador cumplió con la embajada, y desde ese momento la ratonil muchitanga abandonó claustros y se trasladó a la huerta. Por supuesto que fray Martín los visitó todas las mañanas, llevando un cesto de desperdicios o provisiones, y que los pericotes acudían como llamados con campanilla.<br />
<br />
Mantenía en su celda nuestro buen lego un perro y un gato, y había logrado que ambos animales viviesen en fraternal concordia. Y tanto que comían juntos en la misma escudilla o plato.<br />
<br />
Mirábalos una tarde comer en sana paz, cuando de pronto el perro gruñó y encrespose el gato. Era que un ratón, atraído por el olorcillo de la vianda, había osado asomar el hocico fuera de su agujero. Descubriolo fray Martín, y volviéndose hacia perro y gato, les dijo:<br />
<br />
-Cálmense, criaturas del Señor, cálmense.<br />
<br />
Acercose en seguida al agujero del mur, y dijo:<br />
<br />
-Salga sin cuidado, hermano pericote. Paréceme que tiene necesidad de comer; apropíncuese, que no le harán daño.<br />
<br />
Y dirigiéndose a los otros dos animales, añadió:<br />
-Vaya, hijos, denle siempre un lugarcito al convidado, que Dios da para los tres.<br />
<br />
Y el ratón, sin hacerse de rogar, aceptó el convite, y desde ese día comió en amor y compaña con perro y gato.<br />
<br />
Y... y... y... ¿Pajarito sin cola? ¡Mamola!<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-9699870144960430902018-09-08T02:35:00.000-07:002018-09-08T02:35:21.605-07:00Mandavishya, la buena, fábula de la India<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJFzvkEoEovQ6zacFZS6Xe4rH3PiMfyJWcibkvL2gJAPEcmHSH0ocBKGaRtn_h-MnfDogmjlXB97QPFngoWvVO253ImkayFDI8k6bs6orcI5epOahpyk_0pSXhDkvXGdpmHjAQnRYJlLk/s1600/258.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="990" data-original-width="990" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJFzvkEoEovQ6zacFZS6Xe4rH3PiMfyJWcibkvL2gJAPEcmHSH0ocBKGaRtn_h-MnfDogmjlXB97QPFngoWvVO253ImkayFDI8k6bs6orcI5epOahpyk_0pSXhDkvXGdpmHjAQnRYJlLk/s640/258.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<br />
Había una vieja serpiente llamada Mandavishya, que vivía cerca de una montaña.<br />
Debido a su avanzada edad, no era capaz de aprovecharse de las ranas. Se dijo:<br />
—Soy demasiado vieja para buscar comida. No podré vivir mucho tiempo sin comida, estaré cada vez más débil para cazar. ¿Qué puedo hacer?<br />
De repente, tuvo una idea. Tal como siempre hacía, se dirigió a un estanque cercano, que estaba lleno de ranas, y se quedó en la orilla, sin ninguna intención de cazar. Se comportaba como si no tuviera nada que ver con las ranas.<br />
En un primer momento las ranas se escaparon, pero como la serpiente no se movía, las ranas reunieron un poco de coraje y se acercaron curiosas. Una de ellas preguntó:<br />
—Oh serpiente! ¿Por qué no nos persigues como de costumbre?<br />
—Estoy muy triste. No tengo ganas de comer. Ayer por la noche, cuando estaba vagando en busca de ranas, como no encontraba, muy frustrada mordí al hijo de un brahmán. El brahmán me maldijo: «¡De ahora en adelante, solo serás capaz de servir a las ranas. Tendrás que vivir de lo que ellas te ofrezcan!» —Y me dejó aquí, para servir a toda rana que requiera mis servicios. Puedo dar un paseo en mis espaldas a cualquier rana que desea dar una vuelta.<br />
Cuando la noticia llegó hasta el rey de las ranas, vino a ver a la serpiente junto con sus ministros. Al asegurarse por sí mismo de que la serpiente no significa ningún peligro para los suyos, el propio rey decidió dar un paseo en el lomo de la serpiente. La serpiente lo montó alrededor de la laguna, y el rey fue muy divertido. Incluso los ministros y otras serpientes se turnaron para hacer el tours de la serpiente.<br />
La serpiente, también, demostró ser una buena animadora, pues les mostraba estilos de navegación. Las ranas, especialmente el rey, estaban encantados. Las ranas subieron y bajaron y volvieron a subir hasta que se cansaron.<br />
A la mañana siguiente, la serpiente pretendió estar débil y se arrastró lentamente a propósito. El rey de las ranas, por el contrario, que estaba muy contento de empezar la mañana con un paseo a lomos de serpiente, observó el comportamiento de la misma y preguntó:<br />
—Serpiente ¿qué te pasa?<br />
La serpiente respondió:<br />
—Estoy demasiado débil para rastrear. No he comido durante tanto tiempo... Tengo que comer algo para reponer mis fuerzas.<br />
El rey de las ranas pensó por un momento, consultó a sus ministros, y decidió que debían servir a la serpiente algunas ranas para mantenerlo fuerte. Justo lo que quería la vieja y cansada serpiente.<br />
—¡Traigan ranas a la serpiente!<br />
—Majestad, muchas gracias por tu bondad. ¡Ahora sí puedo darles el paseo!<br />
A partir de entonces, la serpiente dio viajes a las ranas, y tenía asegurada una rana todos los días sin esfuerzo. Por otra parte, el rey de las ranas estaba demasiado excitado para darse cuenta de que las ranas estaban disminuyendo rápidamente en número y sólo había un puñado de ellas.<br />
Un día, una gran serpiente negra llegó a la orilla del estanque. Estaba muy sorprendida de ver las ranas saltando excitadas por la alegría cabalgando sobre el lomo de la serpiente.<br />
—¡Pero, amiga! ¿Por qué llevas ranas en la espalda en lugar de comerlas? -Le preguntó en su idioma que las ranas no entendían.<br />
La vieja serpiente explicó todo a la serpiente negra:<br />
—Así he descubierto muchos gustos diferentes al comer muchas ranas aquí. Conseguí esta forma fácil de vida, y disfruto en mi vejez. ¡Y se comió a la serpiente negra!<br />
Con el tiempo, la serpiente se había comido incluso a las otras serpientes que se acercaban. Se comió a los ministros y los familiares del rey. Finalmente, un día, se comió el rey también y por lo tanto, la totalidad de las ranas en el estanque perecieron.<br />
<br />
MORALEJA: Desconfía de ciertas bondades, pues en lo aparentemente bueno puede haber engaño.<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-29018996101149071612018-09-08T01:27:00.004-07:002018-09-08T01:27:59.565-07:00Francisca y la muerte, cuento del cubano Onelio Jorge Cardoso<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL5VtGvnuZWOOaVNHnCe8P30twZeuvzQXyHb50l8u1lMddddT35a6w8LH7uDaCAUJwSK8kJ3d_0CZHEmBzApDKCLvOnB3_KvNIE0fL0qoaKVLQczSxL9nMXgtZFT4e_B2Vr2ZG4b6-LtU/s1600/88F8F105D-870x400.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="401" data-original-width="870" height="294" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiL5VtGvnuZWOOaVNHnCe8P30twZeuvzQXyHb50l8u1lMddddT35a6w8LH7uDaCAUJwSK8kJ3d_0CZHEmBzApDKCLvOnB3_KvNIE0fL0qoaKVLQczSxL9nMXgtZFT4e_B2Vr2ZG4b6-LtU/s640/88F8F105D-870x400.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
Santos y buenos días dijo la muerte, y ninguno de los presentes la pudo reconocer. ¡Claro!, venía la parca con su trenza retorcida bajo el sombrero y su mano amarilla al bolsillo.<br />
Si no molesto, dijo, quisiera saber dónde vive la señora Francisca.<br />
Pues mire le respondieron, y asomándose a la puerta, señaló un hombre con su dedo rudo de labrador:<br />
Allá por las cañas bravas que bate el viento, ¿ve? Hay un camino que sube la colina. Arriba hallará la casa.<br />
«Cumplida está» pensó la muerte y dando las gracias echó a andar por el camino aquella mañana que, precisamente, había pocas nubes en el cielo y todo el azul resplandecía de luz.<br />
Andando pues, miró la muerte la hora y vio que eran las siete de la mañana. Para la una y cuarto, pasado el meridiano, estaba en su lista cumplida ya la señora Francisca.<br />
«Menos mal, poco trabajo; un solo caso», se dijo satisfecha de no fatigarse la muerte y siguió su paso, metiéndose ahora por el camino apretado de romerillo y rocío.<br />
Efectivamente, era el mes de mayo y con los aguaceros caídos no hubo semilla silvestre ni brote que se quedara bajo tierra sin salir al sol. Los retoños de las ceibas eran pura caoba transparente. El tronco del guayaba soltaba, a espacios, la corteza, dejando ver la carne limpia de la madera. Los cañaverales no tenían una sola hoja amarilla. Verde era todo, desde el suelo al aire y un olor a vida subiendo de las flores.<br />
Natural que la muerte se tapara la nariz. Lógico también que ni siquiera mirara tanta rama llena de nido, ni tanta abeja con su flor. Pero, ¿qué hacerse?; estaba la muerte de paso por aquí, sin ser su reino.<br />
Así, pues, echó y echó la muerte por los caminos hasta llegar a casa de Francisca:<br />
Por favor, con Panchita dijo adulona la muerte.<br />
Abuela salió temprano contestó una nieta de oro, un poco temerosa aunque la parca seguía con su trenza bajo el sombrero y la mano en el bolsillo.<br />
¿Y a qué hora regresa? preguntó.<br />
¡Quién lo sabe! dijo la madre de la niña. Depende de los quehaceres. Por el campo anda, trabajando.<br />
Y la muerte se mordió el labio. No era para menos seguir dando rueda por tanto mundo bonito y ajeno.<br />
Hace mucho sol. ¿Puedo esperarla aquí?<br />
Aquí quien viene tiene su casa. Pero puede que ella no regrese hasta el anochecer o la noche misma.<br />
«¡Contra!», pensó la muerte, «se me irá el tren de las cinco. No; mejor voy a buscarla». Y levantando su voz, dijo la muerte:<br />
¿Dónde, al fijo, pudiera encontrarla ahora?<br />
De madrugada salió a ordeñar. Seguramente estará en el maíz, sembrando.<br />
¿Y dónde está el maizal? preguntó la muerte.<br />
Siga la cerca y luego verá el campo arado detrás.<br />
Gracias dijo seca la muerte y echó a andar de nuevo.<br />
Pero miró todo el extenso campo arado y no había un alma en él. Sólo garzas. Soltóse la trenza la muerte y rabió:<br />
«¡Vieja andariega, dónde te habrás metido!» Escupió y continuó su sendero sin tino.<br />
Una hora después de tener la trenza ardida bajo el sombrero y la nariz repugnada de tanto olor a hierba nueva, la muerte se topó con un caminante:<br />
Señor, ¿pudiera usted decirme dónde está Francisca por estos campos?<br />
Tiene suerte dijo el caminante, media hora lleva en casa de los Noriegas. Está el niño enfermo y ella fue a sobarle el vientre.<br />
Gracias dijo la muerte como un disparo, y apretó el paso.<br />
Duro y fatigoso era el camino. Además ahora tenía que hacerlo sobre un nuevo terreno arado, sin trillo, y ya se sabe cómo es de incómodo sentar el pie sobre el suelo irregular y tan esponjoso de frescura, que se pierde la mitad del esfuerzo. Así por tanto, llegó la muerte hecha una lástima a casa de los Noriegas:<br />
Con Francisca, a ver si me hace el favor.<br />
Y se marchó.<br />
¡Pero, cómo! ¿Así, tan de pronto?<br />
¿Por qué tan de pronto? le respondieron. Sólo vino a ayudarnos con el niño y ya lo hizo. ¿A qué viene extrañarse?<br />
Bueno…, verá dijo la muerte turbada, es que siempre una hace su sobremesa en todo, digo yo.<br />
Entonces usted no conoce a Francisca.<br />
Tengo sus señas dijo burocrática la Impía.<br />
A ver; dígalas esperó la madre. Y la muerte dijo:<br />
Pues…, con arrugas; desde luego ya son sesenta años…<br />
¿Y qué más?<br />
Verá…, el pelo blanco…, casi ningún diente propio…, la nariz, digamos…<br />
¿Digamos qué?<br />
Filosa.<br />
¿Eso es todo?<br />
Bueno…, por demás nombre y dos apellidos.<br />
Pero usted no ha hablado de sus ojos.<br />
Bien; nublados…, sí, nublados han de ser…, ahumados por los años.<br />
No, no la conoce dijo la mujer. Todo lo dicho está bien, pero no los ojos. Tiene menos tiempo en la mirada. Ésa, quien usted busca, no es Francisca.<br />
Y salió la muerte otra vez al camino. Iba ahora indignada, sin preocuparse mucho por la mano y la trenza, que medio se le asomaba bajo el ala del sombrero.<br />
Anduvo y anduvo. En casa de los González le dijeron que estaba Francisca a un tiro de ojo de allí, cortando pangola para la vaca de los nietos. Mas, sólo vio la muerte la pangola recién cortada y nada de Francisca, ni siquiera la huella menuda de su paso.<br />
Entonces la muerte, quien ya tenía los pies hinchados dentro de los botines enlodados, y la camisa negra, más que sudada, sacó su reloj y consultó la hora:<br />
¡Dios! ¡Las cuatro y media! ¡Imposible! ¡Se me va el tren!<br />
Y echó la muerte de regreso, maldiciendo.<br />
Mientras, a dos kilómetros de allí, escardaba de malas hierbas Francisca el jardincito de la escuela. Un viejo conocido pasó a caballo y, sonriéndole, le tiró a su manera el saludo cariñoso:<br />
Francisca, ¿cuándo te vas a morir?<br />
Ella se incorporó asomando medio cuerpo sobre las rosas y le devolvió el saludo alegre:<br />
Nunca dijo, siempre hay algo que hacer.</div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-53163632225000413112018-09-08T01:12:00.004-07:002018-09-08T01:12:59.209-07:00La dos vasijas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8ZEf9QTO-CJTonq-JtbVVxdnPQcNomCS14D7ecCMK433Nzr48j29-y_dKWgVRMDwpJZkNRlpzuzPgIAMEFbXQcmxHJW8pGLPiqAboCjYhcIXvVS0MnMJU0yM6pc1dp1t6SEmpRsoX6o8/s1600/d72dda_2259c6b9a6994f5a91a02dd9e10ce049.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="630" height="304" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8ZEf9QTO-CJTonq-JtbVVxdnPQcNomCS14D7ecCMK433Nzr48j29-y_dKWgVRMDwpJZkNRlpzuzPgIAMEFbXQcmxHJW8pGLPiqAboCjYhcIXvVS0MnMJU0yM6pc1dp1t6SEmpRsoX6o8/s640/d72dda_2259c6b9a6994f5a91a02dd9e10ce049.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
Había una vez un aguador que vivía en la India. Su trabajo consistía en recoger agua para después venderla y ganar unas monedas. No tenía burro de carga, así que la única manera que tenía para transportarla era en dos vasijas colocadas una a cada extremo de un largo palo que colocaba sobre sus hombros.<br />
El hombre caminaba largos trayectos cargando las vasijas, primero llenas y vacías a la vuelta. Una de ellas era muy antigua y tenía varias grietas por las que se escapaba el agua. En cambio la otra estaba en perfecto estado y guardaba bien el agua, que llegaba intacta e incluso muy fresca a su destino.<br />
La vasija que no tenía grietas se sentía maravillosamente. Había sido fabricada para realizar la función de transportar agua y cumplía su cometido sin problemas.<br />
– ¡El aguador tiene que estar muy orgulloso de mí! – presumía ante su compañera.<br />
En cambio, la vasija agrietada se sentía fatal. Se veía a sí misma defectuosa y torpe porque iba derramando lo que había en su interior. Un día, cuando tocaba regresar a casa, le dijo al hombre unas sinceras palabras.<br />
– Lo siento muchísimo… Es vergonzoso para mí no poder cumplir mi obligación como es debido. Con cada movimiento se escapa el líquido que llevo dentro porque soy imperfecta. Cuando – llegamos al mercado, la mitad de mi agua ha desaparecido por el camino.<br />
El aguador, que era bueno y sensible, miró con cariño a la apenada vasija y le habló serenamente.<br />
– ¿Te has fijado en las flores que hay por la senda que recorremos cada día?<br />
– No, señor… Lo cierto es que no.<br />
– Pues ahora las verás ¡Son increíblemente hermosas!<br />
Emprendieron la vuelta al hogar y la vasija, bajando la mirada, vio cómo los pétalos de cientos de flores de todos los colores se abrían a su paso.<br />
– ¡Ahí las tienes! Son una preciosidad ¿verdad? Quiero que sepas que esas hermosas flores están ahí gracias a ti.<br />
– ¿A mí, señor?…<br />
La vasija lo miró con incredulidad. No entendía nada y sólo sentía pena por su dueño y por ella misma.<br />
– Sí… ¡Fíjate bien! Las flores sólo están a tu lado del camino. Siempre he sabido que no eras perfecta y que el agua se escurría por tus grietas, así que planté semillas por debajo de donde tú pasabas cada día para que las fueras regando durante el trayecto. Aunque no te hayas dado cuenta, todo este tiempo has hecho un trabajo maravilloso y has conseguido crear mucha belleza a tu alrededor.<br />
La vasija se sintió muy bien contemplando lo florido y lleno de color que estaba todo bajo sus pies ¡Y lo había conseguido ella solita!<br />
Comprendió lo que el aguador quería transmitirle: todos en esta vida tenemos capacidades para hacer cosas maravillosas aunque no seamos perfectos. En realidad, nadie lo es. Hay que pensar que, incluso de nuestros defectos, podemos sacar cosas buenas para nosotros mismos y para el bien de los demás.♥<br />
Anónimo. India</div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-13695599436634304072018-08-23T13:57:00.001-07:002018-08-23T13:57:25.723-07:00Literatura Infantil Cristiana<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZFZkt9FT3lqn2OJ_4AePGvqW4ZZ_H6v7PkVl92f-_oPxqqvlL-1f9n6o033d-9dg6NM9QBIPnx7Kwdh8MXo_rDNu5C7pWTCVRBIunFpLKcEAtN0YZ6Ww1GXFOxQIJAxbb3VMQ_e6BCfw/s1600/PORTADA+LI+UNA+CARTA+PARA+TITO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1231" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZFZkt9FT3lqn2OJ_4AePGvqW4ZZ_H6v7PkVl92f-_oPxqqvlL-1f9n6o033d-9dg6NM9QBIPnx7Kwdh8MXo_rDNu5C7pWTCVRBIunFpLKcEAtN0YZ6Ww1GXFOxQIJAxbb3VMQ_e6BCfw/s640/PORTADA+LI+UNA+CARTA+PARA+TITO.jpg" width="492" /></a></div>
<br />
Acabo de leer «Una carta para Tito», de Evelina Mast de Hege (traducido por Mario Jiguán, ilustrado por Peter Balholm). Es un libro de la Colección Joyitas y vale este propósito:<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<span style="color: blue; font-size: x-small;">«La meta de los publicadores es: publicar libros que destaquen modelos de perfección, que dejen buenas moralejas, que se conformen a las sagradas Escrituras, que formen un firme carácter cristiano y que despierten un buen interés en los niños en cuanto a la lectura.»</span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: x-small;">En numerosas ocasiones hemos abogado, en unión a muchos colegas, por la literatura infantil centrada en el entretenimiento, en el papel lúdico y en la ausencia de moraleja, convencidos de que la buena literatura no necesita estar aleccionando a los lectores porque ella misma genera reflexiones y aprendizajes que se incorporan al mundo interior del lector. No niego que tengo cierta aprensión frente a ciertas propagandas creadas para manipular.</span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;">Debo decir de esta obra que a pesar de su propósito remarcado en la meta arriba descrita y que aparece en su contraportada, tiene las características de los textos que se encuentran en la Biblia, en los cuales predomina la anécdota, la narración y la parábola. El mensaje se da a través de la trama con claridad e inteligencia y es ameno dentro de su sobriedad.</span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="font-size: x-small;"></span><br />
<span style="font-size: x-small;">Hay un mundo inmenso en publicaciones de este tipo y tener los sentidos abiertos nos enriquece aún más ante las elecciones de las personas.</span><br />
<span style="font-size: x-small;">Por Leibi Ng</span><br />
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
</div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-22674171270863183642018-08-06T17:24:00.001-07:002018-08-23T04:45:26.537-07:00ESCRIBIERON EL FUTURO<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
Esta nota se publicó en la revista Billiken y yo le agrego alguito. LNG<br />
<br />
Estos novelistas predijeron hechos e inventos muchos años antes de que se hicieran realidad. ¿Genios o adivinadores?<br />
<br />
JULIO VERNE<br />
Nació en Nantes (Francia), en 1828. Fue un genio de la novela de anticipación. Muchos narradores supieron darse cuenta de cómo se iban a desarrollar cosas que ya existían pero a niveles increíbles. Por ejemplo, Verne imaginó un submarino atómico cuando en su época los submarinos recién eran un experimento. Y también ideó trenes aéreos, velocísimos y propulsados por aire comprimido, en contraste con los lentos trenes a carbón en los que él viajaba.<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcMWJ_h4zP9PBPC_00VcZENjSDz1twsa2AZKPvO5-k-_M3m1LHpHqA5w_xj_15N6jc81nHihjWCL83Xrj6a7NAhFqUdN9xZMm5i18e_q9Qkr9m8nynk0up_I5x9lkr4YNH_r49KTIFrl8/s1600/643px-F%25C3%25A9lix_Nadar_1820-1910_portraits_Jules_Verne_%2528restoration%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="643" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcMWJ_h4zP9PBPC_00VcZENjSDz1twsa2AZKPvO5-k-_M3m1LHpHqA5w_xj_15N6jc81nHihjWCL83Xrj6a7NAhFqUdN9xZMm5i18e_q9Qkr9m8nynk0up_I5x9lkr4YNH_r49KTIFrl8/s320/643px-F%25C3%25A9lix_Nadar_1820-1910_portraits_Jules_Verne_%2528restoration%2529.jpg" width="227" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Julio Verne</td></tr>
</tbody></table>
pero el autor francés les ganó al predecir, con lujo de detalles, máquinas y eventos que a nadie se le podía ocurrir en esa época. Tal es el caso de su libro DE LA TIERRA A LA LUNA, donde describe con una exactitud asombrosa un viaje en cohete hasta nuestro satélite. Tuvo aciertos como estos: el cohete en el que parten los viajeros despega de un lugar ubicado a tan sólo 10 km del actual Cabo Cañaveral. Además, las medidas y el peso de la cápsula son casi iguales a las del Apolo XI (que aterrizó en la Luna ¡100 años después!). No sólo eso; Verne se imaginó que la cápsula, al regresar, debía caer en el mar, de donde ésta sería rescatada por un barco, exactamente como pasó en 1969. pero además, en sus novelas describió los satélites, las computadoras, los helicópteros, la televisión y mil cosas más.<br />
<br />
HERBERT WELLS<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE73vQq4DEM1FuD3SMqyQ0aV3chnhikRwBAXPWSVlq8KOMofKOeQJjmIEVYUxcipImyhyphenhyphenxBf6tna6WUNGjwGKkQxken70pqb2SKCauXAsBadT3TuJIK1cR4kvLadVR9dJVvFCf7cCGj1A/s1600/herbert-george-wells-19242.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="884" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE73vQq4DEM1FuD3SMqyQ0aV3chnhikRwBAXPWSVlq8KOMofKOeQJjmIEVYUxcipImyhyphenhyphenxBf6tna6WUNGjwGKkQxken70pqb2SKCauXAsBadT3TuJIK1cR4kvLadVR9dJVvFCf7cCGj1A/s320/herbert-george-wells-19242.jpg" width="220" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Herbert Wells</td></tr>
</tbody></table>
El autor de LA GUERRA DE LOS MUNDOS nació en Inglaterra en 1866. En esta novela, en la que relata una invasión marciana a la Tierra, describe robots, rayos láser, naves espaciales extrañas y compus. En su cuento El abismo crea una máquina de inmersión submarina, igualita a las que ves al principio de la película Titanic (las que exploran y le sacan fotos). Además, describe todos los detalles del fondo del mar, que en esa época era desconocido. En <i>El antro </i>explica qué pasaría si a un cometa se le ocurriese dar un paseo cerca de la Tierra (no sería nada bueno, eso es seguro).<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgowIU_d_uMtCLPzx_VInAysBK2didXTE7r7CwRdv365ZQzzx9TUNHY5MhwtYZScpUYKYs8s2bCpUh97C7183tbLiqmz9vuE67uUMwmRY5kLdiLRPR42Qozq5o4QPkhVnU7lCVU2iVkGoc/s1600/Poe2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="597" data-original-width="500" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgowIU_d_uMtCLPzx_VInAysBK2didXTE7r7CwRdv365ZQzzx9TUNHY5MhwtYZScpUYKYs8s2bCpUh97C7183tbLiqmz9vuE67uUMwmRY5kLdiLRPR42Qozq5o4QPkhVnU7lCVU2iVkGoc/s400/Poe2.jpg" width="333" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Edgar Allan Poe</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Nacido en Boston (EE.UU.) en 1809, no se dedicó a la ciencia ficción. Él fue uno de los grandes maestros del cuento de terror. Sin embargo, en su relato LA INCOMPARABLE AVENTURA DE UN TAL HANS PFAAL inventa un viaje a la Luna. Ahí describe la atmósfera y el espacio exterior, en una época en la que ni siquiera existían los aviones. ¡Increíble pero real!</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
ALDOS HUXLEY</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwlAAq5W7EyTMhyphenhyphenlUVIt3nUQkVN9Cu4MDWxXiNcS3dmvGDLA5kwD-n1A1YbAKWAK47gDqfNKfjpF8vA-YoJ9wYzOb6WrD_wmAwOziFdSMCs05G98cg2g0JJYlf7PtuYeHAROqQ7rvA7_E/s1600/aldo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="251" data-original-width="201" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwlAAq5W7EyTMhyphenhyphenlUVIt3nUQkVN9Cu4MDWxXiNcS3dmvGDLA5kwD-n1A1YbAKWAK47gDqfNKfjpF8vA-YoJ9wYzOb6WrD_wmAwOziFdSMCs05G98cg2g0JJYlf7PtuYeHAROqQ7rvA7_E/s400/aldo.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Aldo Huxley<br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-size: 13.6px;"><br /></span></div>
</td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
Acertó en temas científicos como la clonación y la genética. Aldous Huxley</div>
<div class="separator" style="clear: both;">
(Aldous Leonard Huxley, Godalming, 1894 - Los Ángeles, 1963) Novelista y ensayista inglés de prosa enciclopédica y a la vez visionaria. Se educó en una familia de sólida tradición intelectual. En su juventud quedó prácticamente ciego, y en 1942 publicó un libro, El arte de ver, acerca de sus esfuerzos para recuperar la visión. Se graduó en literatura inglesa en el Balliol College de Oxford (1913-1915) y trabajó para la célebre revista Athenaeum y como crítico de teatro en la Westminster Gazzette.</div>
<div class="separator" style="clear: both;">
<a href="https://www.biografiasyvidas.com/biografia/h/huxley_aldous.htm">https://www.biografiasyvidas.com/biografia/h/huxley_aldous.htm</a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<br /></div>
<b>GEORGE ORWELL</b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfokR97j0UxVYpZeadzIgpqLNwLwaHTHf4HR_UTm4GbejVIwKCzT9PMrRT7K8iTsvMOCiy0lj26gu3koAjXwTJl4mPuTS_IygKKk6SjLUYb-cPzMf1vPVAlb36Gkk1bxK1WzgqxkYpyXg/s1600/george-orwell-y-1984.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="333" data-original-width="500" height="265" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfokR97j0UxVYpZeadzIgpqLNwLwaHTHf4HR_UTm4GbejVIwKCzT9PMrRT7K8iTsvMOCiy0lj26gu3koAjXwTJl4mPuTS_IygKKk6SjLUYb-cPzMf1vPVAlb36Gkk1bxK1WzgqxkYpyXg/s400/george-orwell-y-1984.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
(Seudónimo de Eric Blair; Motihari, India, 1903 - Londres, 1950) Escritor británico. Estudió en el Colegio Eton y luego formó parte de la Policía Imperial Inglesa en Asia, experiencia que lo llevó a escribir Días en Birmania (1934). Vivió varios años en París y en Londres, donde conoció la pobreza; de este difícil período de su vida nació su novela Sin blanca en París y en Londres (1933). En sus libros habla sobre la televisión interactiva y la música digital, así como los helicópteros de alta tecnología. En REBELIÓN EN LA GRANJA, pero especialmente en 1984.<br />
<a href="https://www.biografiasyvidas.com/biografia/o/orwell.htm">https://www.biografiasyvidas.com/biografia/o/orwell.htm</a><br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCRQJ1Hpmp4DUjJB6s-8ecijBW6B2lSdfWV25wg3H34PtJrcXMy0Yqk6IqK2IA2UkNAkSwrzNPztDLaqZfFI2fjrKAfDs1cIZBrOoGuPE-vJrH0P4uqk9Dghw_sWdisBmFhSKgQW61LgY/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="188" data-original-width="268" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCRQJ1Hpmp4DUjJB6s-8ecijBW6B2lSdfWV25wg3H34PtJrcXMy0Yqk6IqK2IA2UkNAkSwrzNPztDLaqZfFI2fjrKAfDs1cIZBrOoGuPE-vJrH0P4uqk9Dghw_sWdisBmFhSKgQW61LgY/s400/descarga.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Ray Bradbury</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: "verdana" , "arial" , sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;"><br />(Ray Douglas Bradbury; Waukenaun, Illinois, 1920 - Los Ángeles, California, 2012) Novelista y cuentista estadounidense conocido principalmente por sus libros de ciencia ficción.. Es uno de los más grandes escritores de ciencia ficción. En su novela FARENHEIT 451 anticipó el walkman y las comunicaciones audiovisuales, además de la lamentable pérdida del hábito de la lectura. En sus fantásticas CRÓNICAS MARCIANAS se imaginó cómo sería colonizar Marte (algo que la NASA proyecta desde hace años). En EL HOMBRE ILUSTRADO, ya describía la tele visrtual, aunque en una versión que da miedo. Y, como si no le alcanzara con esto, todavía le queda el siglo XXI para que se cumpla el resto de sus inventos. Sólo habrá que esperar un poquito más para ver si también acierta.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: "verdana" , "arial" , sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: "verdana" , "arial" , sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;">ISAAC ASIMOV</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: "verdana" , "arial" , sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;">Vivió en los Estados Unidos, pero nació en Rusia. Es el autor que más libros escribió en el siglo (¡más de 400!), de ficción y también científicos. Entre otros anticipos, en 1979 describió cómo será la tele del futuro: LA TV VA A SER EXCEPCIONAL; ASÍ CADA UNO VA A TENER "SU" CANAL -COMO TIENE SU TELÉFONO-, Y CON ÉL VA A PODER SELECCIONAR, ARCHIVAR FRAGMENTAR Y REPRODUCIR LOS PROGRAMAS QUE QUIERA O QUE MÁS LE GUSTEN. LA TV VA A SER INTERACTIVA Y TRIDIMENSIONAL. LA GENTE VA A PODER HACER COMPRAS, ESTUDIAR, MANTENER CONFERENCIAS O REUNIONES DE TRABAJO DESDE ELLA". Veinte años después, muchas de estas ideas empezaron a hacerse realidad.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: "verdana" , "arial" , sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: "verdana" , "arial" , sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;">ARTHUR C. CLARKE</span></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA-oJpVcP8dVP7M3WAIvRtIMUYX9A_FMPIofKRnKEUmH5F3CznJnk83KUqtGINJAtsTnSeoVHwsRPv1xa56UYkIvKe7RfLNTjwxO5oKT5s7KpZ2wG0XB_8qkq6yA25TPaKHspK9TGncko/s1600/clarke_1596636c.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="288" data-original-width="460" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA-oJpVcP8dVP7M3WAIvRtIMUYX9A_FMPIofKRnKEUmH5F3CznJnk83KUqtGINJAtsTnSeoVHwsRPv1xa56UYkIvKe7RfLNTjwxO5oKT5s7KpZ2wG0XB_8qkq6yA25TPaKHspK9TGncko/s400/clarke_1596636c.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Sir Arthur C. Clarke</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: "verdana" , "arial" , sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: 15px;"><span style="color: #333333; font-family: "verdana" , "arial" , sans-serif;">Sir Arthur C Clarke, que murió a la edad de 90 años, fue, para muchos, sinónimo de ciencia ficción, y en particular de 2001: A Space Odyssey, la película de Stanley Kubrick de su novela The Sentinel; Sin embargo, sus dones principales fueron su capacidad de popularizar la ciencia y su genio como una de las voces más proféticas de la era espacial.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: 15px;"><span style="color: #333333; font-family: "verdana" , "arial" , sans-serif;">Experto en telecomunicaciones y astronomía, además de los viajes interesterales que describe en 2001, una odisea espacial, "inventó" las máquinas de traducir y el correo electrónico. En otras novelas predijo el enlace satelital, la detección del sexo en el embrión humano y la posibilidad de vida en Europa (una de las lunas de Júpiter).</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-size: 15px;"><span style="color: #333333; font-family: "verdana" , "arial" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: "verdana" , "arial" , sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 15px;">Alberto Moreno es el autor, aunque he incluido partes de Biografías y Wikipedia. LNG</span></span></div>
</div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-42868008673680956982018-07-30T21:00:00.000-07:002018-07-30T21:00:05.763-07:00EL CULPABLE por JUAN BOSCH <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguE3YKm7PUcJXpUHiR1bdUuFpjQ7hq0YXtCeDicV9nR8dkZGT57zgkUYIlRJYzAzBIOWejvgZzgR5i31Y3zkgI3nzt2Pv5Nz_GTp5EYV9ZJqnLyeNYr8ovyvJizFwWyjBjlBiJ1z5M68s/s1600/Las-palabras-conmovedoras-escritas-por-un-abuelo-a-sus-nietos-antes-de-morir_02.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1259" data-original-width="1500" height="333" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguE3YKm7PUcJXpUHiR1bdUuFpjQ7hq0YXtCeDicV9nR8dkZGT57zgkUYIlRJYzAzBIOWejvgZzgR5i31Y3zkgI3nzt2Pv5Nz_GTp5EYV9ZJqnLyeNYr8ovyvJizFwWyjBjlBiJ1z5M68s/s400/Las-palabras-conmovedoras-escritas-por-un-abuelo-a-sus-nietos-antes-de-morir_02.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Con todo y su rango de tío, que era casi como el de coronel del ejército, y sus canas que lo hacían tan respetable como un arzobispo, don Julio Ernesto no pudo impresionar a Charlito, que le daba por el ombligo y tenía cuarenta y ocho años menos que él. Charlito no sabía ni siquiera qué quería decir su propio nombre. Un nombre era para él una cara y nada más. Pero cuando su tío le preguntó si no creía en la inteligencia de Marcané, un nombre que Charlito no podía relacionar con ninguna cara conocida, el condenado muchacho hizo un comentario que dejó a don Julio Ernesto tan disgustado como si una avispa le hubiera picado en la punta de nariz. “Muchacho del diablo”, dijo, “vete a fuñir a tu mamá”; y se paró y se fue caminando tan deprisa que parecía que algún animal invisible, pero más poderoso que un tractor, le había dado un empujón que lo hacía caminar a saltos.<br />
Lo que molestó a don Julio Ernesto fue que todo el mundo le celebraba su don de inventar cuentos en los que sucedían cosas absurdas, que nadie podía creer, y esa fama se le vino debajo de golpe cuando Charlito le contestó como no podía esperarlo, a su pregunta de qué le parecía lo que estaba contándole: “¿Verdad que no hay en el mundo quien sepa tanto como el brujo Marcané¿”<br />
El brujo Marcané era la última invención de don Julio Ernesto. Lo había inventado segundos antes, casi en el instante mismo en que el sobrino le pidió que le contara un cuento; y a medida que iba inventando a Marcané y su historia, don Julio Ernesto iba sintiéndose orgulloso de lo que se le estaba ocurriendo. Era verdad, pues, lo que decía su mujer: “Julio Ernesto, no sea así, que a tus años no te luce”.<br />
Don Julio Ernesto tenía a Charlito entre las piernas y le hablaba de esta manera:<br />
“Ese Marcané era el diablo, sobrino. Un día salieron de Jimaní dos guardias para llevárselo preso, pero Marcané tenía el poder de ver lo que sucedía aunque fuera a cincuenta kilómetros y además de saber qué pensaba la gente por lejos que estuviera. Ese día, desde que vio a los guardias, dijo: Vienen a buscarme, pero no van a encontrarme porque voy a volverme becerro para que no me conozcan. Sin embargo, acabando de decir eso pensó: ¿Y si tienen hambre y me matan para comerme? No, mejor me vuelvo mata de mangos. Y ya iba a hacerlo cuando recordó que esos días eran de cosecha de mangos y los guardias podían tirarle piedras y palos para tumbarle los mangos y él iba a quedar apedreado y apaleado”.<br />
Hasta aquí llegó don Julio Ernesto, y al dejar de hablar bajó la cabeza para mirarle la cara al sobrino, que seguramente estaba embobado oyendo esa historia tan bonita, esa invención maravillosa de su tío. Pero Charlito estaba como si tal cosa y no daba señales de que le interesara el cuento. Por lo visto, su sobrino no tenía la capacidad que hacía falta para comprender lo que él decía.<br />
“No te parece que Marcané sabía mucho, Charlito”, peguntó<br />
El tío pensó que su sobrino era medio bobo y que él estaba perdiendo su tiempo al ponerse a inventar a Marcané para divertirlo, y que no valía la pena seguir inventando cuentos como ése. Pero de todos modos tenía que responder a la pregunta de Charlito, y lo hizo de esta manera:<br />
“Oh, porque fíjate, no quiso volverse becerro para que no se lo comieran ni quiso volverse mata de mangos para que no le tiraran piedras y palos. ¿No te parece que eso indica que era muy inteligente?”<br />
Entonces Charlito se viró y miró a su tío de frente, a los mismos ojos, y habló así:<br />
¿Pero tío, eso lo hubiera hecho cualquiera, hasta yo que no sé nada. Inteligente es Supermán. Si hubiera sido Supermán, levanta los brazos y sale volando y va a parar a Nueva York, adonde no podían ir los guardias”.<br />
Don Julio Ernesto se sintió como si le hubieran dado una galleta que le calentó la cara; se paró, puso a Charlito a un lado, y entonces fue cuando dijo: “Muchacho del diablo, vete a fuñir a tu mamá”, y en el acto se fue, cruzó el comedor, se metió en la sala y ya iba saliendo hacia la calle cuando alcanzó a ver el televisor. Ah, el televisor… y de golpe se dio cuenta de que el mundo había cambiado mucho en veinte años; había cambiado tanto que ya no eran el papá, el maestro o el tío los que educaban a los niños. Eran esos cajones con vidrio, y en ninguno de ellos había salido ese brujo haitiano llamado Marcané que él, Julio Ernesto Cuevas, había inventado hacía unos minutos a base de las historias de bacáes y galipotes que oyó contar cincuenta años atrás.<br />
“El televisor es el culpable”, dijo, como si el televisor hubiera aparecido en esas regiones fronterizas llevado por el poder mágico que él le atribuía al brujo Marcané, que por cierto ya había desaparecido de su mente como si lo hubiera borrado una mano invisible.<br />
Dos horas después, Charlito le respondía a su madre que le había preguntado por el tío Julio Ernesto:<br />
“Mamá, tío está pasado de moda. Vino a contarme un cuento de un haitiano que se llamaba Yonosé, que se volvía becerro y mata de mangos, y yo le menté a Supermán y se puso bravo y se fue”.<br />
La madre lo miró largamente, con ojos sin expresión; después de levantó, le dio a un botón del televisor, manipuló otros botones para que las figuras no se vieran borrosas, y cuando en la pantalla se formó la cara de Chapulín Colorado dijo con voz que parecía salir de una cinta grabada:<br />
“Entreténte con esto, Charlito, mientras yo hago una diligencia.<br />
Charlito no la vio salir porque había pasado a vivir con toda el alma una nueva aventura, de las muchas que llevaba a cabo su querido “Chapulín Colorado”.<br />
<br />
JUAN BOSCH<br />
Santo Domingo, 11 de mayo de 1979.<br />
Escribo a petición de Manuel Rueda, 18 años después de haber escrito “La mancha indeleble”.<br />
<div>
<br /></div>
</div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-48190471081169329432018-07-30T20:17:00.000-07:002018-07-30T20:17:02.778-07:00YO COMO, TÚ COMES, ÉL COME<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgDsP9mvvU_8DIrdkExcldCxO24wRWNWVM1r21cpjmzYrP13H8nttTB87-KBKuvIUIcSjqO4lbUxS62VkAjuWw5uQ3fs3tm_NMSm6phRVV8i8NYZCsuQQF8B-YfM9WWSih8imQjyE0Qb4/s1600/8642200-cute-frog-with-mosquito.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1300" data-original-width="1166" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhgDsP9mvvU_8DIrdkExcldCxO24wRWNWVM1r21cpjmzYrP13H8nttTB87-KBKuvIUIcSjqO4lbUxS62VkAjuWw5uQ3fs3tm_NMSm6phRVV8i8NYZCsuQQF8B-YfM9WWSih8imQjyE0Qb4/s400/8642200-cute-frog-with-mosquito.jpg" width="356" /></a></div>
<br />
<br />
Cierta flor amarilla floreció junto a la laguna.<br />
Era la primera flor, hasta donde ella alcanzaba a ver que florecía.<br />
El viento inclinó su largo tallo y la flor se contempló en el agua quieta y habló a los grillos.<br />
—¡Qué maravilla soy! —les dijo—, ¡y qué importante! ¿Saben que el agua de la laguna, la tierra, toda esta planta con sus raíces, el sol y el aire, todos trabajan para que yo exista?<br />
—Chirrrr —contestaron los grillos.<br />
En ese momento, una mariposa que revoloteaba se posó en la flor.<br />
—¡Claro que eres importante! —le dijo— porque sirves para que yo me alimente— y con su larga trompa comenzó a beber el néctar de la flor.<br />
—¿Quién te ha dado permiso para robar mi néctar? —preguntó ésta indignada.<br />
—¿Permiso? —exclamó extrañada la mariposa—, pero si las flores están hechas solo para que nosotras podamos comer… —y se fue volando… —y podamos volar y ser hermosas…<br />
La mariposa iba tan abstraída pensando en su belleza, que no se dio cuenta de que una libélula la observaba.<br />
—Qué presumida! —le dijo la libélula a una lombriz—, ¡No sabe ni volar bien! —y agregó—: Por supuesto, mi vuelo es mucho más seguro —y volando directamente hacia la mariposa, la cazó con sus poderosas mandíbulas antes de que ésta pudiera escapar.<br />
Se detuvo en una piedra junto a la laguna.<br />
—Puede ser que tengas lindos colores —añadió—, pero tienes mejor sabor —y se la comió.<br />
Desde el fondo de la laguna, dos sapos contemplaban la escena.<br />
—¡Mira esa libélula! —le dijo el sapo viejo al sapo gordo—: se está comiendo a la mariposa. ¿Creerá acaso que las mariposas son para comer?<br />
La libélula, posada en la piedra, permanecía muy quieta tomando el sol.<br />
—No sé —contestó el sapo gordo, que era muy conversador y glotón—, lo que sí sé es que las libélulas son un bocado delicioso.<br />
Y desdoblando su larga y pegajosa lengua, atrapó a la libélula y se la comió de un solo bocado.<br />
—Nunca he probado comer mariposas —agregó, pero el sapo viejo, notando un ligero movimiento en el agua y presintiendo un peligro, ya se alejaba. Y hacía bien, porque la tenue agitación del agua la había ocasionado una culebra deslizándose en la laguna.<br />
—Por lo demás, ¿a quién le pueden importar las mariposas? —continuaba diciendo el sapo gordo sin darse cuenta de que su amigo ya no lo escuchaba—, cuando lo interesante es que haya muchos bichitos para que nosotros los sapos, los amos de la laguna, podamos comer y saltar y comer y croar y comer y…<br />
Tan distraído estaba el sapo hablando sobre las cosas apetitosas para comer, que no sintió la presencia de la culebra hasta que ya fue muy tarde.<br />
Abriendo su enorme boca, la culebra se tragó el sapo.<br />
“¡Qué tontos son todos estos animales! —se dijo—; se creen tan importantes, cuando en verdad no son más que un poco de comida para mí, que soy la más astuta, la mejor cazadora, la más elegante de todas las criaturas.”<br />
Anochecía en la laguna; todos los animalitos que durante el día correteaban, se ocultaban en sus madrigueras o en pequeños rincones para pasar la noche; y todos los animales que durante el día habían dormido, comenzaban a despertar para buscar su alimento.<br />
Una lechuza, parada en la rama baja de un árbol cercano, ya había abierto los ojos, e inmóvil, había oído a la culebra y la había visto comerse al sapo y luego quedar flotando perezosamente sobre el agua.<br />
—¡Uhu! —dijo la lechuza—, ahí está mi desayuno —voló reflexionando: “¡Qué privilegiadas somos las aves, que vemos desde lo alto el ir y venir insensato de las pobres criaturas terrestres!”<br />
—¡Uhu! —le contestó el viento del anochecer.<br />
—Sí, señor, lo que yo hago —continuó la lechuza— sí que tiene sentido y está muy bien calculado.<br />
La culebra hizo un movimiento y la inexperta lechuza que no le había quitado la vista de encima, se dejó caer sobre ella y la apretó con las garras y el pico.<br />
La culebra murió casi al instante, pero con la cola hirió gravemente un ala de la impetuosa y torpe lechuza.<br />
Sin embargo, aun herida, ésta logró llegar a la orilla y allí se comió a la culebra; pero al no poder volar, se echó al suelo.<br />
Aquella noche llovió con fuerza y la lechuza murió a causa de su herida, del frío y de la humedad.<br />
La lluvia produjo derrumbes y el cuerpo quedó cubierto de tierra y piedras junto a la laguna.<br />
En poco tiempo, debido al trabajo de las bacterias, los restos del ave se convirtieron en abono.<br />
Abono que las raíces de una planta recogieron disuelto en el agua y enviaron al otro extremo, donde una pequeña flor amarilla floreció.<br />
—Qué maravillosa soy —les dijo ésta a los grillos— y qué importante. ¿Saben que el agua de la laguna, la tierra, toda esta planta con sus raíces, el sol y el aire, todos, todos trabajan paa que yo exista?<br />
—Chirrrr —contestaron los grillos. En ese momento, una mariposa que revoloteaba se posó en la flor…<br />
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<b>Saúl Schokolnik (Chile)</b><br />
Nació en 1929. Posee los títulos de arquitecto y profesor de filosofía, pero desde 1979 se dedica a construir cuentos que enseñen la hermosura y los riesgos de la naturaleza, como en su libro Érase una vez un hermoso planeta llamado Tierra, recomendado en el Programa de sexto básico, al cual pertenece el cuento “Yo como, tú comes, él come.”</div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-80936066670888880522018-04-21T13:11:00.001-07:002018-04-21T13:11:29.712-07:00Aventura en el colegio<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2H3_hejt2oQhkSFRQ6kaoErJswN9LJwbpKXCHq6N6tteDeyluBT5PWdq9oMp9Fgi1cx_WYNy2s85n_DkFySjRt1p2zf0liq-rvp5S4iAbeplVrt7KaiUH1G-dqnxFsLb2Tl4sxo-EBTg/s1600/13692450_10157176530195608_3287646757724271845_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2H3_hejt2oQhkSFRQ6kaoErJswN9LJwbpKXCHq6N6tteDeyluBT5PWdq9oMp9Fgi1cx_WYNy2s85n_DkFySjRt1p2zf0liq-rvp5S4iAbeplVrt7KaiUH1G-dqnxFsLb2Tl4sxo-EBTg/s400/13692450_10157176530195608_3287646757724271845_n.jpg" width="300" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Emily con dos compañeras, ganadoras medalla<br />Excelencia Académica</td></tr>
</tbody></table>
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Un día, mi mejor amiga Sophía y yo estábamos en el aula, desesperadas por irnos a nuestras casas. Aún faltaba una hora pero para nosotras… ¡era un siglo!<br />
De repente, la profe se dio cuenta de que una de mis compañeras salió del curso sin permiso y mandó a Sophía a buscarla.<br />
Cuando regresaron, la profe le echó un boche enfrente de todos nosotros a la niña que salió sin permiso. Ella, al principio se sentó muy tranquila pero al rato, nuevamente empezó a hablar y a molestar. Entonces, la profe la envió adonde la Directora; ella se quejaba porque no quería ir, mientras que nosotros no podíamos dejar de reír.<br />
— ¡Al fin salió! —le dije a Sophía.<br />
Al cabo de un rato, la profe fue a abrir la puerta porque ya casi era hora de salir… ¡puso una cara de espanto! Algo andaba mal. Forcejeó con la puerta. Todos nos paramos de inmediato y nos dimos cuenta de que estábamos encerrados. ¡Se armó un barullo!<br />
— ¡Tranquilos! —dijo la profe. —Pronto vendrán a abrirnos.<br />
Pero pasaba el tiempo y sentíamos mucha hambre. De repente recordé algo:<br />
— ¡Creo que dejé algo de mi merienda! —y me precipité sobre la lonchera. ¡Qué sorpresa! Había dejado huevo hervido y galleticas. Por igual, todos mis compañeros miraron qué les quedaba y de esa manera compartimos merienda, pero aun así estábamos desesperados y locos por salir.<br />
Por suerte la niña traviesa había dejado su mochila en su butaca y tuvo que volver a buscarla. Entonces se dio cuenta de que nos había dejado trancados. Cuando la puerta se abrió, nos sentimos tan felices que no nos detuvimos a pelearle por lo que nos había hecho, ni supimos que le dijo la profe, solo sé que ya hoy es jueves y no la he vuelto a ver.<br />
Fin<br />
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Escritora EMILY ANACAONA ROSARIO BAEZ<br />
EDAD 8 AÑOS<br />
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Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-26622610565722899232017-05-11T06:28:00.001-07:002017-05-11T06:28:54.895-07:00El Cuentacuentos<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/D9uGodRsbOY" width="480"></iframe>Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-4943147560876467712017-04-15T10:44:00.002-07:002018-08-01T18:48:55.618-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi81mddllTuOGHOTNcMOSGJJSlq8zIQjcqtR_ZAJFTHAH6zeBlISu903JJy9yAUk8wQmcuM8G-gihOG61D2k_wLBIMRLwsgFoxI_gmWPH7MP3_cVVqgGGJBT0XblpyQy3QOTcNwmAMRr4/s1600/Libro+de+Lorelay.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi81mddllTuOGHOTNcMOSGJJSlq8zIQjcqtR_ZAJFTHAH6zeBlISu903JJy9yAUk8wQmcuM8G-gihOG61D2k_wLBIMRLwsgFoxI_gmWPH7MP3_cVVqgGGJBT0XblpyQy3QOTcNwmAMRr4/s640/Libro+de+Lorelay.jpg" width="466" /></a></div>
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Obra que inaugura los Premios Anuales de Literatura Infantil en la República Dominicana, años 98-99<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsPb1-5LqU-oMNF_hg0-bWhRHk_Dk1HrGhKWwW2lwcEujeqnhwHkiVlwzzxDb_GQg8bveclNkbDMXnbiNb8Mj8AYkDNF9x2-N7KJP8tqFSkD8trGDxQ6KEVKod0VNO7H1xDFXdigTLCNU/s1600/Quien+se+robo+el+verde.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhsPb1-5LqU-oMNF_hg0-bWhRHk_Dk1HrGhKWwW2lwcEujeqnhwHkiVlwzzxDb_GQg8bveclNkbDMXnbiNb8Mj8AYkDNF9x2-N7KJP8tqFSkD8trGDxQ6KEVKod0VNO7H1xDFXdigTLCNU/s640/Quien+se+robo+el+verde.jpg" width="434" /></a></div>
Segunda obra ganadora 1999</div>
Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2998954297632445033.post-26765630194848179432015-11-26T05:44:00.003-08:002015-11-26T05:47:55.426-08:00Nueva novela histórica de Emilia Pereyra, Alfaguara Juvenil<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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LA RECOMIENDO</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyEajBaomCzLiicrO6QijHDN4SX8MN8to2YBvbyzkt0tzD6a_xDdtzXfxutsYf6H5CJD_sJ1KKj0F46bMjROrOGahE-rczv1PBp_up9_ee01c1SdzM9FTgP1j-dg01nB4zSSFyAiPnJ0M/s1600/FALD%25C3%2593N.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyEajBaomCzLiicrO6QijHDN4SX8MN8to2YBvbyzkt0tzD6a_xDdtzXfxutsYf6H5CJD_sJ1KKj0F46bMjROrOGahE-rczv1PBp_up9_ee01c1SdzM9FTgP1j-dg01nB4zSSFyAiPnJ0M/s400/FALD%25C3%2593N.jpg" width="240" /></a></div>
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<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: inherit; font-size: 14px; line-height: 17.5636px;"><<Ante los verdugos, la mujer acaricia el crucifijo de plata. Su rostro permanece sereno, como si orara tranquilamente un día cualquiera en el reposo de la capilla del Carmen...</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 17.5636px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: inherit; font-size: 14px; line-height: 17.5636px;">María Trinidad Sánchez fue la cabeza visible de la conspiración planeada por los seguidores del fundador de la patria Juan Pablo Duarte para derribar el gobierno de Pedro Santana, apenas un año después de proclamada la independencia nacional. La historia arranca en las últimas horas de la heroína, yendo atrás en el tiempo, para dibujar a una María Trinidad poco conocida, valiente, devota y comedida tanto en su vida personal como en el quehacer político>>. </span></span><br />
<b style="color: #141823; font-family: inherit; font-size: 14px; line-height: 17.5636px;"><i><br /></i></b>
<b style="color: #141823; font-family: inherit; font-size: 14px; line-height: 17.5636px;"><i>El faldón de la pólvora</i></b><br />
<span style="font-family: inherit;"><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 17.5636px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: inherit; font-size: 14px; line-height: 17.5636px;">"Como mujer de acción no dudó en arriesgarse y se opuso activamente a las ideas y acciones autoritarias del general Santana, hasta el punto de transportar cantidades de volátil pólvora entre las faldas".</span></span>Leibi Nghttp://www.blogger.com/profile/12265118677632756641noreply@blogger.com1